Se a perpétua cheirasse...

...teria deixado convicção e prova de nosso delito. Mas mesmo assim, Bebel, eu e Beu fomos enquadrados, ainda naqueles tempos em que nem Atos Institucionais havia.

Nossa rua, esburacada e empoeirada então, era só um beco, e sem saída. Cheio de barro na chuva e na estiagem, poeirento e seco. Começava na rua São José, na direção da rua da Paciência mas não chegava lá não. Havia uma casa e um buracão, e a meia volta tornava-se a única soluçao.

E não continha mais do que cinco casas. E a nossa a mais do fundo. Do lado oposto ficava a casa do casal Moreira, Chico e Chiquinha, que depois duma vida dura na fazenda vieram curtir o conforto da cidade, tipo luz elétrica, água corrente e, no caso de Dona Chiquinha, missas na matriz.

E, empreendedora e varredora, Dona Chiquinha logo plantou seu jardim, que não era grande mas passava um quinau danado no jardim da casa de nossa avó e tios solteirões - que se contentavam com uns pezinhos de malva, um de dália e mulatas-da-sala , que pareciam nascer espontanea e despudoradamente.

O jardim de Dona Chiquinha, não. Trazia umas novidades tipo copo de leite, palmeirinha, e outras mais, que açulavam nossa cobiça. Era ramagem colorida e sortida.

E já que havíamos iniciado a rota do pecado por pensamento e palavra - a boca pequena - carecia agora o estágio conclusivo, que era por obra. E só uma muretazinha balaustrada, de cerca de um metro e pouco de altura é que protegia aquele patrimônio celestial.

Não faço aqui, ainda, a delação premiada - Moro anda ocupado com causas e cousas mais graves - mas um de nós três teve a idéia. Você, leitor, faça idéia:

Caída a noite, atravessamos a ruela, e nem lua havia, e como pelo espaço entre os balaústres não dava para alcançar um raminho qualquer, Beu, na agilidade dos oito anos seus, de pazinha à mão, franqueou a barreira. Esgravatou o solo atabalhoadamente, com o nosso incentivo apenas soprado. Aqui, lá, a palmeirinha...

Foi quando a vidraça da janela do quarto se iluminou. E Beu pra fora pulou. De mãos vazias e corações trepidantes recuamo-nos no breu.

No dia seguinte, sem provas materiais do delito, mamãe nos repreendeu e menos que oral, o puxão de orelhas foi moral. Dona Chiquinha, valendo-se da presença de mamãe ao alpendre, e da inseparável vassoura à mão apenas murmurara: tão mexendo nas minhas flores aqui.

Mexemo, mais robemo?