NEGRA NO ESPELHO E QUATROS MÃOS BRANCAS

Espelho meu, diga-me se é engraçado. Eu não sei se isso acontece com os filhos de toda gente negra.

Nunca entendi porque não acreditava em mim. Não acreditava em mim por que mimguém acreditava. Sou filha de negros e realmente não sei se fui uma criança bonita. Trago a alma vestida num corpo de traços fortes e linhas finas, de branco. Alguém bateu na minha cabeça ou fui eu mesma. Se essa fosse a resposta seria engraçado. No meio de negros, já ouvi muita gente dizer: sua mãe é branca e você é diferente, não tem beiço nem nariz largo de preto.

Eu olhava e me sentia uma aberração. Se eu dissesse que o cantor do 50 cents é lindo, bateriam em mim. Diga espelho meu, isso é só preconceito ou coisa pior?

O pai dos meus filhos disse um dia: Sabe porque te amo? Você é linda, perfeita de nariz fino, lábios finos, parece branca. Eu olhei pra ele e disse: só faltava dizer que sou loira? Porque não se casou com uma mulher branca? E a resposta foi: porque não consegui. Me senti premio de consolação.

Confesso que me apaixonei por homens brancos. Pareciam ímãs e eu feita de ferro atraída. Talvez todo homem bonito seja um imã, não sei. Mas ficava sem jeito, entende?

Era estranho quando meu pai racista me cobrava genro negro.

Eu me sentia tão inadequada que lembro do dia em que gritei na rua, no meio dos meus amigos brancos: Vocês vão ver, ainda me caso com um negão de Moçambique beiçudo e de narigão e tão alto quanto Magic Johnson.

E não é que aconteceu, eu que tenho um metro e oitenta e cinco de altura estou casada com um homem negro ainda mais alto que eu.

O pai das minhas crianças é negro e meus filhos nasceram quase brancos, “quase” a ponto da enfermeira escrever criança branca na ficha deles. Houve uma briga boa, logo na saída do hospital, e a razão era racismo. Como assim, uma criança branca?

Se vivêssemos em outra época e lugar, eu seria apedrejada por adultério, morta ali mesmo. E você, espelho, feito em mil pedaços.

É um pesadelo. Não tem fim, espelho.

Fui buscar a solução para esse dilema. Pesquisei a história, estudei um pouco o processo de miscigenação no Brasil.

Minha avó era filha de índia pura e se misturou com negro. A avó do pai das minhas crianças era italiana de olhos azuis e o avô moçambicano. Resultado: tenho um filho caramelo, cor de chocolate amargo. E você sabe, espelho, que chocolate amargo não se come sem acompanhamento. O gosto é acentuado, umas castanhas vão bem.

Chocolate ao leite é menos enjoativo se acompanhado de rum.

A vida me parece uma trufa.

Diga espelho, existe em algum lugar uma raça de gente transparente? Porque nesse jogo de cores de pele não me encontro. Se houver transparência em algum lugar quero morar lá.

Antônio B.