Covarde

Há anos eu escuto que sou a mulher ideal para ele: linda, gostosa e inteligente. Mas sabe, se ele me amasse como fala, estaria aqui, bem ao meu lado.

Mas não. Ele não é o tipo de homem que vai atrás do que quer.

Prefere ficar lá, triste, sofrendo. Imagino que a solidão e a amargura dão mais inspiração. É mais fácil escrever quando se está depressivo, não é? E de que adianta escrever textos e mais textos dedicados a mim? Palavras são apenas palavras.

Ele vai ser sempre assim: um COVARDE.

E realmente, não é isso o que eu prezo em um homem. Gosto de atos e atitudes. Gosto de quem dá a cara a tapa, de quem luta por um objetivo. Não de quem espera sentado e culpa Deus por nada ter dado certo.

Na verdade, acho até que tudo o que ele me falou foi da boca para fora. Para ele, eu não passaria de apenas mais uma a ser usada e descartada, igual a um absorvente jogado no lixo de algum banheiro imundo por aí. Ou como todas as putas que ele comeu e tem orgulho de citar em seus contos. Coitadas. Mulheres objeto.

Espero que ele não venha sentir ciúmes dos homens que falam comigo... Muito menos que fique imaginando se eu estou fodendo ou não com cada um que me aparece pela frente.

Eu não sou dessas. Mas, e se eu fosse? Já sou bem grandinha para ter que dar satisfações.

Eu estive aqui o tempo todo. Ele não fez um esforço para vir me visitar, vir ver a mulher que tanto diz amar e desejar. Seria muito trabalhoso, não? Logo, logo, o amor pode aparecer e me ganhar para sempre. Então será tarde demais.

Vale frisar: 'quem não é visto não é lembrado. Longe dos olhos, longe do coração.'

Pois é.

Nem sei por que eu ainda insisto. Acho melhor desistir, mesmo.

***

- "Sendhy, tenho carinho por você, eu gosto de você, eu desejo você, eu amo você. Você quer ficar comigo?"

- Ficar como?

- "Ser minha. Minha mulher, minha namorada, minha amiga, minha amante..."

- Sinto muito. Agora já é tarde demais.