Sexta-feira 13

Desperta de uma noite mal dormida e quando põe o pé no chão descobre não ser exatamente só chão. O barulhinho indica que o par de óculos pra corrigir miopia, se esmigalha.

Calça as sandálias trocadas e vai até o banheiro. A descarga não funciona nem há mais creme dental. No suporte de papel higiênico, só o rolinho de papelão marrom. O Fdp que usou o último pedaço esqueceu de por outro.

Enquanto tenta desesperadamente conter um vazamento na pia da cozinha, a torrada do café da manhã já era. A granola amoleceu com a umidade. Ao contrário do café solúvel, que por sua vez virou um torrão.

Já atrasada para uma consulta medica, o zíper da calça teima em enguiçar. Bem na hora em que uma das mãos se apóia na chapinha de alisar cabelo que continuava ligada. A pomadinha básica sumiu da gaveta.

Após tropeçar na escada e escapar de um acidente (sem o amparo do corrimão, que acaba de se desprender da parede), por fim chega ao ponto de ônibus. A condução passa e não pára ao sinal. Outra só em meia hora.

Tempo suficiente para perceber a mensagem no celular. "Hoje é sexta-feira 13. Sou supersticiosa e não saio de casa. Consulta remarcada para amanhã. Grata pela compreensão, querida"