OS BRUTOS TAMBÉM SE AMAM

As árvores , os arvoredos, os cipós, caiam aos golpes bem afiados dos machados, das foices e dos facões empunhados por picadeiros – homens fortes, ignorantes e afeitos àquele trabalho duro. Os topógrafos aparelhados com teodolitos, níveis e miras-falantes, lideravam as equipes e marcavam veredas e por elas adentravam-se, levados pela coragem e pelo dever de ofício, mais pelo dever de ofício, apesar de que sabemos, todo jovem tem a coragem no sangue novo e estuante.

A caminhada era longa e o retorno aos lares – imprevisível.

Depois de cada dia de trabalho árduo, fazendo todas as peripécias, usando todos os recursos: desde a inteligência, para arquitetar saídas, muitas vezes, aparentemente herméticas, até a força e destreza próprias da juventude, para, ao defrontarem-se obstáculos, escalar escarpas, as mais ásperas, atravessar riachos sobre pinguelas improvisadas, tentar desvencilhar-se, sem sucesso, das moscas e dos pernilongos e, às vezes, completamente amedrontados com a presença próxima de onças, cobras venenosas e jacarés, a noite vinha chegando e quase à exaustão, aqueles heróis reuniam ainda forças para abrirem clareiras em plena mata, acender fogueiras para afugentar animais e atrair mosquitos, fogareiros para preparar a xepa, que era degustada com o tempero da fome e armar barracas e redes para um repouso sobressaltado até às quatro horas da madrugada, quando recomeçavam os preparativos para o novo dia de refrega.

E, assim, aqueles dias repetiam-se por meses e meses. Os picadeiros que compunham as equipes topográficas, aqueles homens brutos que abririam frestas pela mata a dentro e que não se conheciam quando os trabalhos começaram, já eram, pela convivência, íntimos, e cada um tinha um nome de guerra - os mais esdrúxulos: Focinho de Porco, Cara de Bunda, Bigode de Arame, Bufa de Jegue, etc., etc. Assim eles se tratavam, normalmente, e o faziam, de certa forma, com carinho e afeto. O convívio fizera deles amigos e companheiros – um por todos e todos por um – e aqueles apelidos já eram nomes, nomes próprios, até porque dos próprios nomes, nem se lembravam mais - é o que parecia.

Aqueles bravos companheiros estavam dispostos a tudo, na luta desbravadora, para abrir caminhos novos para a prospecção do ouro negro. Enfrentavam aspérrimas jornadas e transpunham obstáculos os mais difíceis; não mediam o trabalho pelo tempo, pelas horas, mediam-no pelos quilômetros, pelas léguas, pelas milhas, porque as caminhadas percorridas, as picadas abertas, eram elas que lhes davam esperanças de um retorno feliz aos lares e a sensação plena do dever cumprido.

Nas poucas oras de descanso, às vezes, batia profundamente , a tristeza , no coração daqueles, aparentemente, brutos: era a saudade carpindo... sorrateira... “a nega véia... os inchadinhos... o chão natal...”.

Porém, chegada a hora do retorno à faina, o bruto espanava os seus cismares, empunhava a ferramenta e lançava-se ao trabalho com toda força de um Hércules. As veredas abertas eram, no seu entender, o caminho de casa. E os paus gemiam aos golpes da ferramenta e tombavam, para sempre, no solo virgem.

– Vamos lá, Cara de Bunda! Daqui a um mês nós vai sair deste inferno.

– Se Deus quiser, Focinho de Porco, nós chega lá. A nega véia tá com o olho no caminho. Bigode de Arame encharcou aquele bigode onte de lágrima – chorou escondido.

– Quem não chora? Às vezes me bate uma saudade desgraçada dos meus bacorinhos - disse Tripé.

– Véio, tô doido pra chegar em casa, não agüento mais – disse Bufa de Jegue.

A conversa ia junto com a faina – era a última picada. A vontade de concluir aquela tarefa, a ânsia de chegar em casa, parecia que dava mais fôlego àqueles brutos e o trabalho, mais do que nunca, rendia. No entanto, naquele instante ouviu-se um jequitibá que tombava; ouviu-se, quase que concomitantemente, um grito; todos acorreram para o local; era Cara de Bunda com as pernas presas sob o gigante que tombou. Todo trabalho foi suspenso – todos por um; e a duras penas, conseguiram tirar o homem com as pernas esmagadas debaixo do jequitibá.

Padiola improvisada, alguns voluntários e Cara de Bunda foi levado para o povoado mais próximo e daí para um hospital, que depois de socorrê-lo devidamente o transportou, numa ambulância da Petrobrás, para o seu lar modesto numa cidadezinha do interior do Maranhão.

Os trabalhos de abertura de picada e conseqüentes levantamentos plani-altimétricos daquelas gigantescas áreas, já estavam sendo concluídos; já se via no brilho dos olhos daqueles heróis, a luz que vinha do fim do túnel. Literalmente falando - da picada.

Focinho de Porco tirou um papel do bolso e leu, quase que soletrando, o endereço que Cara de Bunda lhe dera ainda no hospital:

Cara de Bunda

Rua...

Vou visitar aquele filho da mãe, assim que sair de folga. Bom companheiro! Foi pena que não ficou com a gente até o fim.

Poucos dias mais e os levantamentos já estavam concluídos e à saída da picada estavam lá, à espera, caminhões, caminhonetes e jeeps da Petrobrás para o transporte dos equipamentos e do pessoal. Rumaram, como de praxe, ao bar mais próximo, da cidadezinha mais próxima, para as “bebemorações” de mais uma etapa árdua concluída. E daí partiram, cada um em busca de matar sua saudade.

Focinho de Porco, como prometera, logo depois de botar a escrita em dia com sua nêga véia e matar a saudade com os seus inchadinhos, pegou um pau-de-arara e, de endereço em punho, foi visitar o seu amigo de fé e companheiro, Cara de Bunda.

Localizada a casa, Focinho de Porco bateu à porta. Viera lhe atender, uma senhora que parecia ser a dona da casa:

– Bom dia, meu senhor, o que o senhor deseja?

– Aqui é a casa de Cara de Bunda?

É, meu senhor – respondera-lhe a mulher com enfado – e o senhor deve ser Focinho de Porco. – Sou. Como a senhora sabe? – É que Júlio, meu marido, desna que chegou, só atende por Cara de Bunda e só fala em Focinho de Porco, Bigode de Arame, Tripé, Bufa de Jegue... e o senhor, pela cara, deve ser Focinho de Porco.

– Cara de Bunda! – gritou a mulher – Focinho de Porco está aqui!

– Mande esse filho da mãe entrar! E ao se defrontarem, abraçaram-se convulsivamente e comoveram-se até às lágrimas, numa demonstração inequívoca de que os brutos também se amam.