Pintura Inacabada

Evitaram olhar-se nos olhos na última vez. Tinham a voz embargada, tinham uma história inacabada.

Em poucos segundos, anos de amor foram revividos naquelas mentes, como um filme, onde o final não foi feliz.

O amor estava lá ainda, vivo gritando dentro deles. Confessaram-se covardes, cada um a sua maneira. Ele fugindo para o lugar de sempre, ela saindo pela porta da frente.

Não houve adeus, não houve até breve. Ao afastar-se carregava com ela impregnado nas narinas aquele perfume que tantas vezes lhe acendera os instintos.

Pode olhar pela porta entreaberta aquele rosto escondido atrás das lentes e do qual sabia todos os traços, parado, mirando o vazio e segurando as lágrimas.

Que amor ingrato era esse que nasceu para acorrentar essas almas?

Que amor era esse disfarçado de amizade que insistia em não frutificar?

Mistérios que a vida não revela ainda que se busque a verdade.

Ao distanciar-se ainda mais, tratou logo de ocupar as mãos, para não voltar em direção a ele e entregar-se num abraço interminável que só desejava dizer-lhe que desde sempre seria dele todo o seu amor, ainda que a vida insistisse em tentar provar-lhes o contrário.