O CANTO DA CIGARRA.

"O que vejo, se não o canto da cigarra, esquecida em um galho de árvore, a cigarra canta desvairada em minha janela. Feliz é a cigarra que canta até morrer, seja de dor ou de tristeza; ela apenas canta, e como ela vou cantar também".

- Fique a vontade para começar a falar senhor Fernandes, estarei gravando tudo.

- Tudo bem... Eu digo… Assoma-se sobre a minha cabeça um universo de incontáveis espectros fantasmagóricos imaginários. Oriundos de mundos irreais, na penumbra da noite, buscando afugentar o meu precioso pensamento. Mas o que eu sou se não relés aventureiro de águas rasas. Certo é, que de nada adiantará fazer alguma coisa a respeito, sou, aos olhos de todos um fantasma do além. Minha passagem é, no entanto, indiferente, não serei percebido por ninguém, não serei querido de ninguém, devem portanto, considerar-me um caso perdido. Mas... O que é um poeta sem as suas palavras? O que é a poesia sem a sua musa? Há muito venho tentando descrevê-la, revelando de modo oculto a sua terna face entre os versos de meus poemas errantes, não houve ainda quem os percebesse. Talvez ela seja como o luar em noite de tempestade, embora brilhante e suntuoso, o luar fica temporariamente escondido, até surgir em momento oportuno de sua repentina aparição. Eu, neste meio confuso e enigmático, sou apenas uma sombra esguia, parada de frente a um velho riacho, sentado embaixo de uma frondosa árvore, observando o curso tranquilo das águas. Não que eu realmente esteja diante desse riacho, assim o imagino, como o disse anteriormente, tenho senão à minha frente rude e cruel grades de aço, de uma prisão suja e solitária, esquecida no meio do nada, que me separa do resto da sociedade. A minha história é triste, confusa, amor e ódio, desejos ocultos, paixão desmedida. Todos estes sentimentos perambulam ainda em meu coração, não sei o que eu sou de verdade, o que sei, a única coisa que sei, é que devoto um grandioso amor dentro do peito. As grades me impedem da liberdade física, me impede de caminhar livremente, não podendo impedir, entretanto, os meus pensamentos, a minha inspiração. Quero contudo, dizer-lhes alguns pormenores do que ocorreu-me. Imagino que o senhor esteja sedento em saber o motivo que me trouxe a essa carceragem. E vou lhe contar, prometo, pela primeira vez em anos, que vou lhe contar. A verdade desses fatos nunca foram ditas por mim em nenhum momento desde que fui julgado e preso, mantive-me em completo silêncio até o dia de hoje, até o momento de me reencontrar com as palavras novamente. Meu objetivo é simples, apenas o alívio da minha consciência, quero aliviar o peso que oprime os pensamentos, que esmagam o meu coração. Vou tentar na medida do possível, não me alongar muito em descrições desnecessárias, como disse, vou tentar, se vou conseguir eu não sei, minha alma de poeta é inclinada a tal, prometo conter-me e ater-me aos fatos relevantes que me ocorreram naqueles dias, e, que me trouxeram a este lugar, obrigando-me a um trágico fim sem volta.

Corria o ano de noventa e nove - se não falha a memória - estávamos no mês de novembro, e desde o primeiro dia daquele mês ao penúltimo dia, eu estava por demais atarefado em um compromisso grandioso, aproximava-se a data de lançamento do meu último livro, cujo título era: "Dias de intenso amor" Eu estava aflito, não via a hora de chegar a data do lançamento, que seria no dia vinte e nove daquele mês. Como poeta, sempre cultivei uma profunda admiração pela beleza, não importa a forma como ela se apresentava a mim, sobre isso não resta dúvidas - devotado à beleza, a ela tenho por religião da minha alma, sendo assim, podes imaginar que meus versos e minha prosa falam exclusivamente do amor e da beleza, em principal a beleza única que somente as mulheres possuem. Entretanto, diferente do que muitos imaginam, eu não sou do tipo mulherengo, nada disso, embora profundo admirador da beleza das mulheres, a que deteve o meu coração antes mesmos dessas grades de aço, é uma única, um anjo ledo, que me aprisionou em seu olhar desde minha mocidade. Adianto-lhe, eu não sou o responsável pelo crime que resultou na morte desta que é, nada menos que a Afrodite personificada, confesso sim, o meu amor demasiadamente desmedido por ela, mas tenho portanto, que sou inocente. Eu apenas estava no local errado, na hora errada, e no afã de tentar salvar a vida da minha amada, terminei por transformar-me no principal acusado do seu crime.

Um dia antes do lançamento do meu livro, eu fui a casa da bela Afrodite, por coincidência era mesmo esse o nome dela, maravilhosa coincidência. Na ocasião, uma tarde quente de sexta-feira. A casa da bela moça ficava a dez minutos da minha, em um bairro afastado, quase na saída da nossa cidade. Ao chegar, eu notei que o pequeno portão de madeira da sua casa estava aberto, não somente aberto, mas ligeiramente caído para um dos lados, como se alguém o tivesse forçado; embora estranho, entrei mesmo assim; notei também que a porta da sala da sua casa estava semi-aberta, chamei por Afrodite, uma, duas, três, quatro vezes, ela não atendeu. Resolvi entrar para ver o que havia acontecido, na sala de visitas não havia nada de anormal, tudo estava em seu devido lugar, passei por um estreito corredor que dava acesso a cozinha da casa, quando me aproximei, ouvi um gemido agudo, quase inaudível, vindo do outro lado da mureta que separava a cozinha de uma sala de jantar, foi quando deparei-me com a terrível cena a minha frente. A minha amada Afrodite estava caída, com uma faca cravada no peito, o seu sangue espalhado para todos os lados, a faca que havia sido cravada sobre o peito, pulsava a medida das fracas batidas do coração da minha amada. Meu erro, o meu terrível e imperdoável erro, que levou-me a carregar uma culpa que não é minha, foi tentar ajudá-la, uma sucessão de erros cometidos por mim, na falha tentativa de salvar sua frágil vida, acabou por deixar-me todo sujo de sangue, e quando os policiais chegaram na residência, minutos depois da minha chegada, viu-me debruçado sobre o corpo dela, a faca em uma das minhas mãos, eu havia acabado de retirá-la do peito da jovem, do resto não preciso dizer… É como fala o adágio popular, "a primeira impressão é a que fica", é a primeira impressão dos policiais a meu respeito foi óbvia; eles haviam pego o assassino no ato do crime. Tentei argumentar, foi em vão cada palavra que disse, o verdadeiro assassino não havia deixado digitais, já as minhas, estavam em vários lugares. A dedução final dos policiais foi de que eu era o responsável pela morte da bela jovem. Noiva de um político importante da cidade, candidato a prefeito. Afrodite estava com um dos meus textos no momento da sua morte, "O canto da cigarra" eu havia presenteado Afrodite uma semana antes com esse texto, ela enamorou-se com o que eu havia escrito, e por ironia do destino, a moça morreu com o meu texto em uma das mãos. A dedução da polícia, induzida pela pressão do noivo na ânsia de achar um culpado, pairavam sobre este poeta desgraçado e descuidado. Essa é a minha versão, a verdadeira versão dos fatos ocorridos naquele dia. Eu não sou o que dizem de mim, eu não a matei por ciúmes, não… Eu sou inocente… por muito evitei do ocorrido, como também evitei a publicação do texto que minha amada lia na hora da sua morte, por insistência deste coração apaixonado que ainda dói, eu tenho por obrigação que terminar essa narrativa inacabada, "o canto da cigarra", que neste momento, é o meu canto, o canto de um amor que transformou-se em dor. Por ironia do destino, vez ou outra, uma cigarra vem pousar na pequena janela da minha cela, e começa a cantar, ela canta sem parar, até morrer, tantas foram que já morreram nesta janela, de tanto ouvi-lás, de vê-las morrer, tomei a coragem de quebrar o silêncio e lhes contar tudo, depois de tanto tempo, de uma fortíssima crise de depressão, os verdadeiros fatos daquele dia… Foram esses doutor Eugénio.

- Muito bem senhor Fernandes, obrigado, eu consegui algumas, possíveis, provas do verdadeiro assassino, nada lhe garanto, mas, diante das novas evidências, um novo julgamento foi marcado, será daqui a uma semana. Tenho convicção que conseguiremos… Dessa vez… O canto da cigarra não será de morte, mas de liberdade.