JÁ-FALEI

Ele, o cão, atendia pelo nome de Já-Falei.

A qualquer movimento suspeito ou barulho estranho, avisava o dono, Seu Juca.

Falava e falava e falava. Não sossegava, enquanto alguém não fosse verificar a causa de seus avisos.

_Cachorro danado! Esse sabe o que fala!

Nada lhe passava despercebido e Seu Juca agradecia, trazendo-lhe boas bocadas de bofes, que lhe eram reservados no açougue do lugar.

Já-Falei sempre falava verdades, merecia ser bem tratado.

Afundava o corredor de terra entre a casa e a cerca de balaústres de madeira, correndo de uma ponta à outra, quando os moleques arteiros ameaçavam entrar no quintal.

Corria feito um touro em desabalado ataque e falava, falava, falava. Livrou a casa de muitos inconvenientes.

A criançada, amedrontada, fugia do Já-Falei. Fuxiqueiro, o cachorro que tudo avisava. Cão policial preservava o amado dono das maldades do mundo. Falou... Falou... Falou...

Certo dia, ele amanheceu quieto, Já-Falei não falou. Nada disse, sequer anunciou o barulho dos passos rentes ao corredor de terra e balaústres. A casa estava desguarnecida. Já-Falei sequer murmurou. Os bofes já não o seduziam, as crianças não o irritavam. Queria silêncio. O momento exigia muito silêncio.

Apoiou a cabeça nas patas dianteiras, olhou ao longe e acenou levemente com o rabo, ao avistar Seu Juca, que vinha em sua direção. Nada disse o Já-Falei.

Placidamente, cerrou os olhos. Partiu, sem dizer o motivo.

Dalva Molina Mansano

23:10

04.08.2017