1974, Maio

Na madrugada do dia 20 de maio de 1974, uma segunda feira com noite amena, Oswaldo Rios, cognome de um estudante de psicologia da PUC, encontra-se sentado diante de um major.

— Melhor você falar onde estava, moleque.

Oswaldo, naquela época, fazia parte da turma de segurança de um jovem presidente de entidade estudantil. Sua situação era de profundo embaraço.

— Major, por favor, fale com o Cenimar. Com alguém muito importante de lá, não posso dizer mais nada.

— Acho que você não entendeu, moleque! Fala logo antes que entre no pau.

— Não posso falar. Tenho proibição de abrir a boca para qualquer um que não seja do serviço.

Levou um bruto tapa na cara. Afinal, que arrogância era esta, diante de um oficial de informações do Exército?

— Faz isto com todo mundo? Não tem medo de estar cometendo um engano sério?

— Quem é você para me dizer isso? — E deu outra tapona no rapaz diante dele, que embora não parecesse arrogante, poderia muito bem estar treinado para isto.

— Não falo mais nada. Falem com a Marinha. Oswaldo Rios. Digam que está preso pelo Exército, suspeito sei lá de quê.

— Suspeito? Olha a foto aqui. Vai dizer que este cara não é você? Eu te quebro na porrada, idiota.

Já havia visto a foto, era ele mesmo, com mais dois, roupas civis, cabelos longos, barbados sem exagero. Só não tinham tatuagem. Naquela época, os poucos tatuados eram marginais. Não havia conversa capaz de livrá-lo de uma surra. Depois, quando tudo ficasse esclarecido, ainda teria as marcas roxas pelo corpo.

— Liga para o Cenimar. Vocês vão me quebrar no pau e eu não tenho nada com esta coisa.

— Vai dizer que é do serviço?

— Liga, major, por favor, estamos no mesmo lado, mas não posso abrir a boca.

— Se estiver mentindo...

— Eu sei, vou entrar na porrada! Pode ligar.

O que ele não sabia era que a ligação já estava sendo feita. Um tenente falava com um colega seu, de patente igual, na Marinha.

— Oswaldo? Um grande e forte?

— Isso mesmo!

— Olha em baixo da axila esquerda dele. Tem a tatuagem do seu tipo sanguíneo, e mais nada. Letra pequena.

Despediram-se. O tenente entrou na sala de interrogatórios e falou no ouvido do seu superior.

— Mostre este sovaco esquerdo, moleque. E reze para eu encontrar o que pode mostrar que é quem está dizendo.

Ele obedeceu de pronto. Lá estava nítida, bem nítida a tatuagem em letras negras: O+. Era o próprio. Um primeiro-sargento do Corpo da Armada.

— Mas por que não me disse logo, sargento?

— Ordens são ordens. O senhor sabe disso muito bem!

— Está magoado?

— Não. Nem tive medo. Esta vida não permite essas coisas, meu major!

Tomaram juntos duas doses fartas de uísque. Quando o major, já bastante calmo e simpático perguntou ao seu ‘prisioneiro’:

— Ele nunca desconfiou de você? Que era um dos nossos?

— Nunca! Nem ele, nem a namoradinha dele! — E deu o mais debochado sorriso do mundo.