D’o Claustro.

Parte 1.

Aos brados e trinados reverbera-se em seu ser uma mulher; grita como se nenhuma criatura a ouvisse ou a visse, sente como se o mundo mal a ouve e se houve; sente as vidraças despedaçarem de súbito de seu interior, não o sabe o que é e o qual o é, mas sabe da sua existência, e por tanto grita urros guturais desesperados os quais clamam:

-Ouçam-me.

E na verdade, nada sai de sua boca túmida e dorida, se não apenas um ínfimo sussurrar daqueles qual a vida parece ter olvido. Ouça-me diz ela, para quem não o sabe, e apenas continua neste apelo desesperador unido ao máximo de dor provindo d’alma. Está ela em um asilo, um retiro em verdade, uma alcova úmida e tépida, donde somente se pode ouvir o farfalhar das folhas do seu lado de fora. Está na casa de misericórdia da Bahia, esperando que seu filho ou filha, nasça; em intempestiva agonia ela brada para as quais ali, também naquela espera tenebrosa do antes nascer ouçam:

-Eles vão... E infelizmente não termina a frase, rompida de súbito pela dor a qual sobe por entre as vértebras, do meio do corpo até a mente, do filho pedindo para romper por sobre a madrugada. E dizer quem sabe, estou vivo. Ou infelizmente irromper da vida direto a morte.

Ficou ela durante varias horas em trabalho de parto, perscrutando por vários postos e hospitais de Salvador, sozinha a pobre mulher, para que ao menos uma vez em sua vida, pudesse ser atendida como se deve. Foi ao, ao , e em nenhum deles obteve um mínimo de tratamento digno, ao não ser um, Ainda não está na hora, ou ainda, Não temos mais leitos. Naquelas humilhações de plena loucura, não sabida se provindas da dor, ou da falta de comiseração, ficava ela no chorar e gritar, se perdendo em meio aos dois. Fora ela durante todo o pré-natal sozinha, sem família ou amante por cobri-la de afagos, poucos os quais os fossem, mas nem mesmo um só carinho, como se mãe não tivesse tido, ou pai por ajudá-la no conceber, só e Deus ela o foi. E agora lá, no claustro exaspero dum quarto dividido por muitas também em mesma situação. Ela está bem ao meio deste quarto, numa maca improvisada, as outras, sabe-se que pelo menos umas quinze, todas cansadas e derrotadas pelo esquecimento de um estado inócuo. Demente. Tolo.

E de surpresa se junta a elas uma jovem, tendo lá os seus quatorze, quinze anos, apontada pelos médicos e enfermeiras, como uma assassina. Então diz-se e pergunta-se, de qual modo criaria um filho sem a ajuda de alguém? É impossível foi o que pensou, e por si resolveu o fardo naquela hora. Será mesmo que esta pobre criança é uma assassina, ou uma vitima ínfima comparada às inúmeras atacadas pelo carrasco da miséria?

Olhou-a jovem, no fundo dos seus olhos enquanto a dor do parto por poucos minutos cessa e tentou exprimir uma simples pergunta, talvez uma pequena resposta, ou ainda um consolo para que a criança ouvisse e se confortasse:

-Calma... Não o pôde a frase terminar pela imensa dor que por de novo sobe por entre suas carnes e reverbera de súbito na sua alma. Calma ela o disse por de novo nas palavras inauditas e sussurradas de grávida corajosa. Tenta tocar aquelas mãos tênues e gélidas de mulher que em corpo carrega um ser pútrido de criança, estica-se e se contorce apenas para dar um pequeno acalento o qual ela não o teve. São as uniões as quais destas que a vida se faz necessária e constante.

São em momentos destes, quais se apercebe o quanto a coragem se encontra no interior de cada pessoa, cada mulher, cada criança, donde se pode enfrentar qualquer obstáculo, objetivo e humilhação para que se possa enfim tocar, cheirar e amar um filho. É de fato a pobre criança uma assassina? As outras mães, também disto a chamam, como se nenhuma delas em algum momento de suas vidas, não o tivesse feito, talvez por um pedido d’um namorado, talvez pela exigência de um pai. Atiram nela não a primeira pedra, e sim a segunda, a décima quinta, o todo e o resto. E afinal se pergunta, é ela uma assassina?

Parte 2

O Décimo.

D’um belo berçário, a pequena e rosada menina abre pela primeira vez de sua nova existência, os olhos, e nisso o se tem um choro de recém-nascida bem quista e amada.

Ao pai e avós, que por entre os vidros a vê, aquela adorada menina admirada como uma deusa a qual trará não unicamente a fertilidade, mas a prosperidade que a muito aquela abastada família busca, e não se sabe bem o porquê, não encontra.

Ela olha por entre eles, como se dissesse o quanto será amada a felicidade a qual ali encontrará, d’uma mãe que recusou a todo custo um parto normal para sofrer depois no reabilitar da cesariana; d’um pai cujas amantes são muitas em toda a cidade; d’uma redenção a qual todos nós tenderíamos a rejeitar, posto que lá, são eles unidos pelos laços da carne, do capital. De todo aquele candor, se pode ouvir d’um deles, Será que finalmente mudaremos, pela graça desta pequena criança, se pergunta a avó. Ela sai, vai ao estacionamento, paga ao menino que na ladeira do Hospital olhou o luxuoso carro e segue.

Nascido o pequeno filho da mulher ressequida pela sofreguidão da dor, da humilhação, da falta de consolo por amante e amados não o ter, finalmente Ellen segura-o, pequenino em seu amoroso regaço, como se dissesse a todos, Retira de cima dele estes olhares impolutos, posto ele de mim ninguém toma! Principalmente você, sua assassina! E a olha, a agora jovem liberta dos grilhos de uma pequena criança tida, quando se ainda é uma. Pede perdão ao alto – como se o agradecesse. E vai.

-Será uma criança a saída para tudo?