Não mais o Último Poeta
Num velho hotel, de uma cidade qualquer, onde tudo se confunde ao nada das cidades desertas e perdidas do interior, um poeta escreveria seu último verso. Perdido em seu quarto, sentado na cama ao lado da janela, que mostrava o chão árido de uma terra vermelha e uma velha mula que comia no cocho, o poeta retirou seu chapéu para dar início à primeira linha que comporia as últimas rimas de sua jornada.
Ele, que perdeu do mundo o encanto, e nunca mais versejou outra coisa senão sua dor, escreveria no papel amarelo, já muito velho e amassado. Deixaria nele a sua última cor. Num peito crucificado pela amargura e pela angústia de nunca ser reconhecido nem como homem nem como escritor, o poeta já não mais sentia pela vida o amor.
Dor; era o que invadia seu peito enquanto os lábios tremiam e os olhos se enchiam ao depositar ali as letras que expressavam do mundo a sua impressão. O poeta que um dia escreveu o amor agora derrama outras letras que não contém o mesmo calor.
A tinta grossa que saía da ponta da caneta preencheu o vazio do papel amassado que, embora parecesse velho, era para ele um símbolo novo do começo e término de seu trabalho. As letras se fizeram amargas e as palavras não foram muito menos que ácidas. Criticou a si mesmo e a própria vida com ardor. Não esqueceu de falar da insensibilidade daqueles que leram tanto, mas nada sorveram para mudar do mundo o sabor.
Deixar de ser poeta: Dardo insano que modifica a vida de um pensador. Todo ator será um poeta? Todo poeta será o amor? O amor nas entrelinhas de um texto, mesmo que ferido, já cansado e inibido, comprovam do escrito o seu valor. Nos seus versos a única palavra era dor, mas não por isso suas palavras eram menores. Ante à dura realidade da vida em sua corrida, no processo cauteloso do ardor incessante que preencheria seu peito e o vácuo constante daqueles que o lessem e sentissem seu calor, o poeta derramou-se em vermelho.
Expressou do mundo a falta de cor, da vida o seu próprio sabor; do amor a vergonha dolorosa; do seu eu a decepção vergonhosa. Não ele, o poeta, era responsável pelos achaques da vida. Não ele, o poeta, era causador de melancolia. Não ele, o poeta, levava tristeza. Ante isto levava a vida.
Discorrer em suas linhas sobre a miséria, discorrer com grafias sobre o lado negro da vida, era tentar mostrar também do lado negro a poesia. O poeta jamais morreria, nem na escuridão se ofuscaria. E embora fosse aquele seu último verso, ele rima:
"...lhes peço: Não corra em lado constante a poesia. Que ela expresse todas as casualidades do mundo: De todos a dor, de todos o amor, que não se resuma nem nunca diga nada que venha somente de si para si. Pois o maior egoísmo das palavras escritas e ditas é não servirem a outros como servem à si próprias. Embora todas as palavras sejam cortantes, nem todas são importantes para o modificar da nossa história.
Que todas estas palavras inúteis sejam banidas de nossas vidas para que nunca mais apareçam como irrelevantes e não mais tenhamos nada que seja insignificante e tão pequeno diante da criatura humana. Que o seu versejar seja, para todos, o início de um novo conto, e que mesmo ao terminar não seja ele jamais um ponto.
Onde termina meu verso começa a vossa história, onde termina o que lhes peço, que inicie a sua reflexão de mudança e glória, onde termina o que escrevo, que lhes venham novas palavras. Jamais ousei pôr em qualquer história o meu final. Pois se nem mesmo a história da vida tem seu fim, recomeça a cada instante, se nem mesmo o mundo para... Porque haveria eu de terminar tudo agora com um ponto?
Não. Parto eu, o poeta, sem terminar minhas rimas, que elas sejam apenas o início de uma nova trajetória, que a melancolia insuportável desta vida possa ser descrita por qualquer outro como glória. Para mim, será só vida ou retalhos de uma longa história..."
Em seu último rabisco parou para refletir no que tinha jogado: Deitou o papel sobre a cama e em cima dele o lápis com que tinha rabiscado. Pegou sua velha mala, olhou a janela e saiu pensando não mais ser poeta. Sumiu para um lado distante a caminho do por sol no horizonte burlesco, acompanhado de sua velha mula e levando, em si, a bagagem da poesia da vida; de uma luta constante e do desespero frustrante acompanhado do lado híbrido disso tudo que era o seu próprio conceito e que seria também sua própria literatura.
A poesia jamais morreria no coração daquele homem, pois igual uma seta estariam cravadas todas aquelas palavras na alma do ávido leitor que, chegaria no quarto, leria o poema e veria, de longe, o partir do poeta.
Num velho hotel, de uma cidade qualquer, onde tudo se confunde ao nada das cidades desertas e perdidas do interior, um poeta escreveria seu último verso. Perdido em seu quarto, sentado na cama ao lado da janela, que mostrava o chão árido de uma terra vermelha e uma velha mula que comia no cocho, o poeta retirou seu chapéu para dar início à primeira linha que comporia as últimas rimas de sua jornada.
Ele, que perdeu do mundo o encanto, e nunca mais versejou outra coisa senão sua dor, escreveria no papel amarelo, já muito velho e amassado. Deixaria nele a sua última cor. Num peito crucificado pela amargura e pela angústia de nunca ser reconhecido nem como homem nem como escritor, o poeta já não mais sentia pela vida o amor.
Dor; era o que invadia seu peito enquanto os lábios tremiam e os olhos se enchiam ao depositar ali as letras que expressavam do mundo a sua impressão. O poeta que um dia escreveu o amor agora derrama outras letras que não contém o mesmo calor.
A tinta grossa que saía da ponta da caneta preencheu o vazio do papel amassado que, embora parecesse velho, era para ele um símbolo novo do começo e término de seu trabalho. As letras se fizeram amargas e as palavras não foram muito menos que ácidas. Criticou a si mesmo e a própria vida com ardor. Não esqueceu de falar da insensibilidade daqueles que leram tanto, mas nada sorveram para mudar do mundo o sabor.
Deixar de ser poeta: Dardo insano que modifica a vida de um pensador. Todo ator será um poeta? Todo poeta será o amor? O amor nas entrelinhas de um texto, mesmo que ferido, já cansado e inibido, comprovam do escrito o seu valor. Nos seus versos a única palavra era dor, mas não por isso suas palavras eram menores. Ante à dura realidade da vida em sua corrida, no processo cauteloso do ardor incessante que preencheria seu peito e o vácuo constante daqueles que o lessem e sentissem seu calor, o poeta derramou-se em vermelho.
Expressou do mundo a falta de cor, da vida o seu próprio sabor; do amor a vergonha dolorosa; do seu eu a decepção vergonhosa. Não ele, o poeta, era responsável pelos achaques da vida. Não ele, o poeta, era causador de melancolia. Não ele, o poeta, levava tristeza. Ante isto levava a vida.
Discorrer em suas linhas sobre a miséria, discorrer com grafias sobre o lado negro da vida, era tentar mostrar também do lado negro a poesia. O poeta jamais morreria, nem na escuridão se ofuscaria. E embora fosse aquele seu último verso, ele rima:
"...lhes peço: Não corra em lado constante a poesia. Que ela expresse todas as casualidades do mundo: De todos a dor, de todos o amor, que não se resuma nem nunca diga nada que venha somente de si para si. Pois o maior egoísmo das palavras escritas e ditas é não servirem a outros como servem à si próprias. Embora todas as palavras sejam cortantes, nem todas são importantes para o modificar da nossa história.
Que todas estas palavras inúteis sejam banidas de nossas vidas para que nunca mais apareçam como irrelevantes e não mais tenhamos nada que seja insignificante e tão pequeno diante da criatura humana. Que o seu versejar seja, para todos, o início de um novo conto, e que mesmo ao terminar não seja ele jamais um ponto.
Onde termina meu verso começa a vossa história, onde termina o que lhes peço, que inicie a sua reflexão de mudança e glória, onde termina o que escrevo, que lhes venham novas palavras. Jamais ousei pôr em qualquer história o meu final. Pois se nem mesmo a história da vida tem seu fim, recomeça a cada instante, se nem mesmo o mundo para... Porque haveria eu de terminar tudo agora com um ponto?
Não. Parto eu, o poeta, sem terminar minhas rimas, que elas sejam apenas o início de uma nova trajetória, que a melancolia insuportável desta vida possa ser descrita por qualquer outro como glória. Para mim, será só vida ou retalhos de uma longa história..."
Em seu último rabisco parou para refletir no que tinha jogado: Deitou o papel sobre a cama e em cima dele o lápis com que tinha rabiscado. Pegou sua velha mala, olhou a janela e saiu pensando não mais ser poeta. Sumiu para um lado distante a caminho do por sol no horizonte burlesco, acompanhado de sua velha mula e levando, em si, a bagagem da poesia da vida; de uma luta constante e do desespero frustrante acompanhado do lado híbrido disso tudo que era o seu próprio conceito e que seria também sua própria literatura.
A poesia jamais morreria no coração daquele homem, pois igual uma seta estariam cravadas todas aquelas palavras na alma do ávido leitor que, chegaria no quarto, leria o poema e veria, de longe, o partir do poeta.