30 anos

Quase 30 anos mais velha. Mal consegue respirar e beijar ao mesmo tempo. Um beijo louco, apressado, mas aproveitando cada sentido como se fosse o ultimo e, principalmente, a sensação de ser pega. O frio na barriga e nenhum sentimento de culpa.

Quase 30 anos mais novos. Mal consegue pensar e beijar ao mesmo tempo. Um beijo quente, molhado, sem nenhuma paixão, mas aproveitando cada toque como se fosse o primeiro. E a sensação de ser pego. O calor dos corpos e apenas tesão.

Ela o abraça, suas mãos percorrem as costas dele. O cabelo. A nuca. Os ombros. A cintura. E até mais embaixo. Aperta-o forte, as unhas marcadas na pele dele. Não há espaço que ela não tenha tocado.

Ele a segura pela cintura, suas mãos percorrem todo o corpo dela. O cabelo. Por baixo da blusa sem nada impedindo. Por dentro do short ultrapassando a calcinha. Alisando cada centímetro, sentindo o estremecimento da pele dela. Não há espaço que ele não tenha violado.

Ela suada, cansada, se recompôs e se foi. Sentou numa mesa ao lado de um homem.

Ele suado, revigorado, repôs a blusa e se foi. Sentou numa mesa e a viu. Sentada ao lado do marido.