Trecho.

Para Camila.

Lembrou-se.

Aquela face silenciosa, como haveria de esquecer algo tão sublime?

Um pensamento que jamais mudava e persistia numa mentira estúpida. Sim, ele se fora, não ela.

Ela seria a mesma, a poetisa de sua alma, aquela que exorcisava todos os seus demônios com sua pureza e

seu sorriso quebrado que logo morreu ali, em frente aquela tela.

Vestiu sua camisa favorita, pegou o casaco e saiu de casa sem fechar a porta.

O que roubariam? Quando lhe roubam a alma, qualquer coisa se torna amiúde.

Andando pelas ruas imundas, ele era imundo e não se importava mais com isso, a casa era limpa demais, somente papéis brancos espalhados pelo chão e algumas cinzas de cigarro, a empregada sempre fazia um bom serviço e ele sempre o conservava com essa sua maldita doença por limpeza porque ele era imundo e tudo que tocava se tornava sujo.

Não ela, ela jamais.

Sem rumo, sem pensamentos.

Apenas sentimentos.

Entrou na primeira estação de metrô que viu, ficou feliz pela bilheteria estar sem fila, não queria esperar, não poderia.

O vagão estava vazio, sim, estava cheio de pessoas, mas quanto mais pessoas ao seu redor, mais solitário se sentia, mais vazio.

Era estranha a sensação que ainda sentia de esperá-la como quem espera o inverno através de janelas entreabertas, mesmo que ela o aquecesse como o verão em tempestades de prazer e vida, (essa coisa que ele já desconhecia para que servia) refletidos naqueles olhos que faziam todas as cores da primavera florescerem, o matando como as folhas pelo caminho feito de outono.

Ele estava entre estações e não importa em qual delas ele parasse, em nenhuma ele a encontraria dispersada em algum sorriso ou perfume.

Sentia a ausencia dela dentro do seu corpo, assim como sentia a ausencia de si mesmo dentro de si.

Onde ela estaria agora?

Não sabia, sentia.

Desceu algumas estações depois, sem olhar para trás. Apenas seguiu os demais que corriam em direção à saída com tamanha pressa que se esqueciam dentros dos vagões.