O homem triste sempre está sentado na praça. Ele e seus cigarros... O homem triste tem cheiro de morte... Eu achava que sempre o encontrava, porque saía e voltava nos mesmos horários. Mas recentemente passei às 21h, às 23h, às 16h... e também quando acordei fui a janela e ele já estava lá, transbordando derrota e infelicidade. Eu o enxotaria com uma vassoura se pudesse.
Seu rosto parece o rosto de um bicho preguiça de cem anos. É um olhar parado, semicerrado. Como se seus olhos já tivessem morrido antes de seu corpo e espírito. E ele não leva consigo uma revista ou um jornal... Nem mexe no celular, não olha às bundas das corredoras, como todo homem de bem... E também não conversa com as pessoas. Ele interage apenas com sua fumaça... E sua morte que não vem.
É impressionante como certas coisas horríveis podem ser tão bonitas ao mesmo tempo.
Seu rosto parece o rosto de um bicho preguiça de cem anos. É um olhar parado, semicerrado. Como se seus olhos já tivessem morrido antes de seu corpo e espírito. E ele não leva consigo uma revista ou um jornal... Nem mexe no celular, não olha às bundas das corredoras, como todo homem de bem... E também não conversa com as pessoas. Ele interage apenas com sua fumaça... E sua morte que não vem.
É impressionante como certas coisas horríveis podem ser tão bonitas ao mesmo tempo.