Uma lembrança

Depois dos oitenta anos, ele não gostava mais de nada.

A idade lhe irritava. De que servia o ócio agora, se nada podia fazer.

Acordou do cochilo com o cheiro de mel, açúcar mascavo, ou seria canela?

Como os biscoitos que sua mãe fazia.

Um medo percorreu-lhe as costas. Estaria morto?

Levantou-se com dificuldade e foi até a cozinha.

Quem era aquela de vestido rosa, com o antigo livro de receitas?

- Oi vovô, vim fazer uma surpresa de Natal.