CINCO CINZAS

há de ser domingo o dia para ir a campo, assinar a súmula e desistir do cetro. ser vice é nada

novelos hão de ser novelas enevoadas, pavoneados em si mesmos? para quem, gatos?

trouxe-te à boca, traguei-te. no bastilhão da noite sólida, um conforto solícito em féculas de nuvens, dispersão do pensar solto, solidariedade amargamada

céu metropolitano mel cetroplitano

às vias, o do fato de carro