Antíteses

Quando a primeira flecha atingiu-me, tinha dezesseis anos. Eros atirou-a, e, desde então, não penso em mais ninguém senão Helena.

Agora, aos dezoito, outra flecha atinge-me. Caio, anestesiado pela dor. Helena ainda vaga pelos vales sombrios de meus pensamentos. Amor e dor deixam de ser rimas estúpidas. Nunca estiveram tão próximos.