A Menina e as Almas
(...)
As últimas luzes se derramam devagar enquanto o dia se despede preguiçosamente do céu que àquela hora se veste com as cores alaranjadas do fim da tarde.
Sob o olhar piedoso de anjos de mármore branco que choram a eternidade da saudade, uma menina caminha.
Seu corpo languido denúncia certa indolência. O quadril magro e cheio de inocência infantil balança ao som baixo de uma cantiga murmurada como uma prece em homenagem ao vento frio que dança em meio aos seus cabelos bagunçados.
Sombras alongadas projetam-se como garras envolvendo as muitas lápides que se espalham ao redor protegendo os espíritos que com a chegada da noite, irão vagar outra vez pelo mundo dos vivos.
A menina de pés descalços, vestido puído e olhos iluminados teme por aqueles que estão aprisionados na solidão da morte e lhe dói pensar que, após rompido o fio de prata, resta-lhes apenas silêncio e esquecimento.
Ela caminha com seus passos leves de passarinho sem medo ou hesitação em direção ao interior da necrópole.
Ela caminha com seus passos leves de passarinho sem medo ou hesitação em direção ao interior da necrópole.
A pouca luz do crepúsculo não a impede de chegar aos belos mausoléus das famílias abastadas que ficam no centro de tudo, famílias que podem pagar para que seus entes queridos jamais se sintam esquecidos.
Ela aproxima-se dos túmulos sempre bem cuidados que ostentam montes sem fim de flores, muito além do que seus habitantes poderiam desejar e talvez em maior quantidade do que receberam em vida.
Ela enlaça em seus braços um grande ramalhete e se afasta. Então, passa a depositar sobre os túmulos esquecidos, as flores que já fenecem e sorri sabendo que as almas que a acompanham naquele ritual que se repete todo entardecer agradam-se dela.
E isso lhe enche de paz.
Ela enlaça em seus braços um grande ramalhete e se afasta. Então, passa a depositar sobre os túmulos esquecidos, as flores que já fenecem e sorri sabendo que as almas que a acompanham naquele ritual que se repete todo entardecer agradam-se dela.
E isso lhe enche de paz.
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Escrevi esse miniconto em homenagem à minha mãe que, quando criança, tinha o costume de passear pelo cemitério e colher flores junto aos túmulos ricos para distribuir entre os túmulos pobres. Simples, mas escrito com o coração!!!