PERDIDO EM KALAHARI

Antes dos MUNDOS PARALELOS ® entrarem em colisão...

De novo no ar.

O remendado Alouette elevou-se no céu da tarde, refletindo os últimos raios do sol poente nas partes da lataria onde a pintura de camuflagem estava arranhada. Uma vez no ar endireitou a proa ao nordeste e adquiriu boa velocidade, perdendo-se no céu cada vez mais escuro.

Antes de uma hora, tinham percorrido cento e setenta quilômetros e sobrevoavam o rio Shangani, no local onde recebia um pequeno afluente. No pequeno ângulo formado pelos cursos de água havia uma pequena clareira no bosque xerófilo.

–Vamos descer aqui – disse Bixby – não enxergo mais nada.

–Finalmente poderei tomar um banho nesse rio – disse Quayle.

–Se os crocodilos permitirem – disse Sarrazin.

Sem dificuldade o aparelho desceu iluminando o lugar com seu holofote.

–Bela máquina – disse Bixby uma vez que tomaram terra – nem um barulho fora de lugar. Nem parece que passou por três batalhas e uma queda.

–Ótimo – disse Sarrazin – você e Quayle vão dormir. Sotto e eu vamos nos revezar na sentinela.

–Antes quero mergulhar nesse rio – disse Bixby.

–E eu – disse Quayle.

–Está bem, Bixby. Você é o Fazedor de Milagres. Faça como quiser. Mas não se metam na água ao mesmo tempo. Eu e Sotto também queremos nos lavar.

–Vamos de dois em dois até o rio – disse Sotto – um cuida o outro.

Após o banho e a lavagem das roupas; sem incidentes com crocodilos, reuniram-se dentro do Alouette colocando as roupas molhadas encima dos motores quentes.

–Vamos comer alguma coisa antes de dormir – disse Bixby.

–E por acaso temos algo para comer? – perguntou Sotto.

–Ainda deve haver algumas latas de ração no porta-bagagem – disse Bixby.

–Não podemos fazer fogo – disse Sarrazin.

–Temos um pequeno fogareiro de geleia.

–Certo. Quayle, você é o cozinheiro. A bebida nós temos. Não é Miguel?

–Sim. Quatro litros.

Uma hora depois, tinham jantado quatro latas de ração quente, regadas a whisky.

Em seguida, Bixby, Sotto e Quayle estenderam-se nos bancos de atrás, enquanto Sarrazin subia numa árvore para vigiar o aparelho à distância, para surpreender quem viesse para surpreender.

Aquela noite choveu em algum lugar ao norte.

Desde sua atalaia, Sarrazin conseguia ver os relâmpagos e ouvir o som apagado dos trovões. Mas a chuva não chegaria ao lugar em que estavam. Acendeu seu cachimbo. Isso o ajudaria a manter-se acordado na longa vigília.

Consultou seu relógio. Vinte e duas horas. Domingo. Em Uruguai seriam mais ou menos dezoito horas. Montevidéu, gente saindo dos cinemas, namorados nas praças...

–Quê merde!

*******.

O Exterminador.

Voltando a Kalahari, voltando à realidade.

Sarrazin interrompeu sua revoada de recordações para consultar a bússola portátil do cabo da sua faca de combate. Depois deu uma olhada ao redor.

–Estou quase lá – disse pára si mesmo.

Tinha caminhado quase três horas, quando divisou a fenda do riacho. Mas um barulho de vozes o fez gelar, antes ainda de perceber, nas paredes internas da ravina o brilho de uma pequena e discreta fogueira, onde assavam pedaços de carne de algum animal.

Alguém tinha chegado primeiro.

Rapidamente desprendeu-se da mochila, conferiu suas armas e granadas, engatilhou seu fuzil e arrastou-se até as imediações da ravina que escondia o riacho. Logo pôde ver quem estava bebendo sua água.

–Hotentotes!

Estavam armados com vários tipos de armas. Até arcos e flechas. Mas havia outras vozes, em idioma diferente.

–Swahilis. Os rebeldes também estão aqui.

Contou os inimigos. Media dúzia com armas da idade da pedra, arcos e flechas e oito rebeldes com armas de fogo. Ele extrapolou a possibilidade de êxito. Um rebelde parecia o chefe, pela sua gordura. Estava sentado comendo. Pelo jeito não fazia muito que tinham chegado.

Se tivesse um pouco de paciência, logo deitariam para dormir.

O mercenário bebeu mais um gole de água ferruginosa. Parecia pior agora, a poucos metros da água fresca que corria pelo riacho de pouco mais de um metro de largura. Consultou o relógio. Cinco horas, hora de Serowe. Não faltava muito para o amanhecer. Voltou atrás, como um gato, para pegar o resto das granadas da mochila.

–Oito. Isto deve bastar.

Procurou chegar o mais perto possível; quase na borda sul da ravina, e percebeu que quase todos estavam deitados para dormir. Ainda havia lua, e por isso pôde divisar a sentinela. Se conseguisse chegar mais perto, poderia matá-lo e ainda chegar a trinta metros do acampamento.

Como um leopardo encurtou a distância com o fuzil enganchado nas costas e a faca na boca, esfolando joelhos e cotovelos, até que chegou

tão perto que conseguia ouvir a respiração pesada da sentinela. O rebelde estava quase adormecendo. Deveria esperar mais alguns minutos.

*******.

Esperou pacientemente mais de quinze minutos.

Quando sentiu que era o momento, deu o bote como uma cobra encima da sentinela. Tampando a boca do infeliz com a mão esquerda; com a direita enfiou a faca de vinte e cinco centímetros no fígado da sua vítima, o que produziu uma dor tão intensa que o deixou sem forças para gritar, e ao mesmo tempo as pernas do desgraçado transformaram-se em geleia, o que fez que se desmanchasse como um saco vazio.

Antes que o rebelde conseguisse encher os pulmões para gritar, Sarrazin retirou a faca do corpo do infeliz, provocando um jato de sangue que chegou a mais de um metro de distância e rapidamente o degolou para garantir seu silêncio e sua morte.

Esperou alguns segundos, com os ouvidos atentos, até que se convenceu que ninguém tinha ouvido nada. Depois, avançou como uma cobra pelas rochas até o ninho dos rebeldes, já quase dormidos, com uma granada de fragmentação em cada mão.

Quando achou que estava perto o suficiente, arrancou o pino da primeira granada e procurou o lugar onde causaria mais dano. Havia três grupos de dormentes.

O primeiro era onde estavam os hotentotes seminus, amontoados ao redor do pequeno fogo. O segundo era onde estava o suposto chefe com mais dois capangas, e o terceiro com cinco rebeldes encolhidos. Escolheu o último.

A granada fez um arco no ar noturno.

*******.

Antes de explodir a primeira granada, Sarrazin estava arrancando o pino da segunda e puxando uma terceira. Um inferno de gritos foi desatado, e em rápida sucessão a segunda granada caiu entre o grupo de hotentotes e a terceira já estava no ar quando o segundo grupo já acordado, disparava rajadas a esmo.

Sarrazin preparou uma quarta granada e levantou a cabeça para ver o estrago. Ainda havia três rebeldes lutando para sair dali, embora feridos. O resto era um amontoado de feridos gritando de dor. Sarrazin sentiu-se excitado pelo cheiro de fumaça e atirou a quarta granada no grupo que fugia. Depois da explosão, o mercenário pegou seu fuzil e levantou-se correndo e disparando em todo que ainda se mexia.

Gastou um carregador inteiro até que o silêncio se fez. Sarrazin olhou em redor quando a poeira assentou e a fumaça se dissipou. Havia treze corpos estendidos no chão da ravina. Todo o que a metralha das granadas de fragmentação não conseguiu matar, o mercenário furou a bala. Um deles ainda respirava. Sarrazin prontamente o degolou. Depois pensou melhor e degolou todos os corpos para evitar surpresas.

Quando terminou a macabra tarefa de separar as treze cabeças dos respectivos corpos; o dia estava clareando; e um pedaço do sol assomou como que para repreendê-lo. Finalmente foi beber.

Jogou fora a água de radiador e encheu seus cantis com água fresca. Nunca um trago de água foi tão caro. Custou a vida de quatorze homens.

Sarrazin olhou para si mesmo no espelho d’água. Sua roupa estava suja de terra, pólvora, sangue seco e sangue fresco. Sua barba estava grande demais. Decidiu tomar um banho com roupa e tudo, mas não passou do desejo, porque o barulho de disparos de Kalashnikov vindo do oeste, o deixou gelado.

Rapidamente, o mercenário trocou o carregador do fuzil, voltou ao local onde tinha deixado a mochila e pegou o binóculo. Procurou esconder-se nas rochas maiores e observou o pequeno bimotor branco com a cruz vermelha nas asas e fuselagem.

–Cruz Vermelha! Estavam em Chukudu Kraal!

Sarrazin lembrou que no lugarejo do meio do deserto, onde estava caçando o líder dos rebeldes, havia um pequeno posto da Cruz Vermelha Internacional e esse avião era o contato do lugarejo com Serowe. A equipe de médicos e enfermeiras era em sua maioria de voluntários suíços, italianos e japoneses.

O mercenário percebeu que o avião, atingido pelos disparos dos rebeldes, adernava para a direita porque seu motor direito estava em bandeira, soltando finas esteiras intermitentes de fumaça preta de óleo e borracha queimados.

–Não conseguirão chegar a Serowe.

Sarrazin carregou toda a água que foi possível nos cantis e recipientes dos rebeldes, que amarrou na sua mochila. Com quinze litros de água fresca, sentiu-se disposto a caminhar sob o sol, para ganhar tempo, ainda mais que o avião ia à mesma direção que ele, e talvez o bando de rebeldes ao oeste resolvesse ir atrás.

Se assim fosse, deveria estar pelo menos um passo à frente deles; que, poderiam ou não, ficar amedrontados com o massacre que encontrariam no riacho. Poderiam ou não, seguir em frente para enfrentá-lo, se suspeitassem que ele era apenas um, pelas pegadas.

Isso era difícil de adivinhar no momento. Mas se o seguissem, ele faria um estrago com eles. Por via das dúvidas carregou toda a munição 7,62 dos rebeldes na sua mochila e destruiu suas armas. Não sabiam esses nativos com quem estavam se enfrentando.

*******.

Colocou uma toalha molhada na cabeça, como improvisado albornoz, que amarrou com o cadarço de uma bota de um rebelde e empreendeu a marcha forçada rumo leste, seguindo a esteira de fumaça do avião. De acordo com o mapa, faltavam cento e cinqüenta e cinco quilômetros em linha reta para chegar a Serowe.

Não tinha como saber com certeza, mas a temperatura deveria estar em torno dos quarenta graus. De qualquer maneira, Sarrazin estava agora motivado, cheio de água até o esôfago, com medo de arrotar, sabendo que tinha uma boa reserva de água e que talvez tivesse um bando de rebeldes aproximando-se, para o qual tinha uma boa reserva de balas e algumas granadas.

Mastigando algumas bolachas secas e um pouco de carne assada do jantar dos rebeldes, ignorou o cansaço e apresou o passo com renovado vigor, atravessando aquela solidão. Uma solidão que também poderia ser perigosa, no barulho das cascavéis que fugiam da sua frente, dos lagartos que se escondiam debaixo das pedras; dos escorpiões e das aranhas grandes como passarinhos.

Caminhava quase alegre; matar toda aquela gente que parecia um bando de bonecos desengonçados caindo e morrendo; fez bem para sua saúde psíquica; já que se ele era meio neurótico pelas decepções amorosas, antes de ser pára-quedista; no breve período em que o foi, sentiu-se bem, descarregando suas tensões nos combates com os terroristas.

Mas depois se sentiu terrivelmente mal, quando foi obrigado a sair da Força Aérea. Poderia ter se transformado num louco perigoso com os problemas de emprego na sua terra. A legião foi um respiro. Agora suas tensões estavam sempre equilibradas pelo cheiro embriagador de pólvora e sangue. Mas às vezes, na medida em que a sanidade voltava, ele parava para pensar no passado mais uma vez.

–Letícia, querida…! Em quê me converti?

*******.

Olhou seu relógio: dez horas da manhã. Percebeu que quando o calor aumentasse ao meio-dia, teria que procurar uma sombra e parar. Mas prosseguiu sua marcha forçada a excelente ritmo. Sentia-se bem, e precisava tomar distância dos rebeldes, já que eles não parariam por causa do sol e do calor.

Enquanto caminhava sussurrava uma marcha escocesa que tinha aprendido com seu velho camarada Kenneth Mc Konnen, que estaria agora em Serowe com os outros, que talvez nem o esperassem mais.

Afastou seus pensamentos negativos e voltou às suas recordações, que impediam que pensasse demais na situação atual. Estas recordações; que faziam ignorar a dor, o cansaço e o calor; o levaram de novo a aquele amanhecer na beira do rio Shangani.

*******.

Chukudu Kraal.

Não há alvorada nos trópicos.

O dia chega quase inesperadamente e o sol parece um disco de cobre batido. Os bichos começam seus gritos matinais.

Ao longe, um leão faminto conclama sua fêmea para caçar o desjejum. Sotto desceu da árvore onde fez sua sentinela desde as quatro da manhã. Sem muito barulho, caminhou até o helicóptero e bateu de leve na lataria amassada e cheia de buracos de bala, com a culatra do fuzil.

–Levantar!

Uma hora depois, tinham tomado banho no rio e colocado suas roupas já secas. Comeram o resto da ração e algumas frutas silvestres e entraram no helicóptero, que estava esquentando os motores. Elevaram-se em seguida e partiram para o leste. Em uma hora e meia de uma viagem tranqüila, chegaram a Hartley.

–Estão entregues, senhores – disse Bixby.

A descida na frente da paliçada enfeitada com cabeças podres, onde urubus se fartavam, foi um pouco violenta, mas sem problemas.

–Minha querida máquina! – disse Bixby.

–Pena que não está mais em condições de seguir lutando – disse Sotto.

–Como que não? – disse Bixby irritado. Aqui em Hartley temos condições de colocá-la novamente zero quilometro.

–Como? – perguntou Sotto.

–É só trocar o óleo, colocar algumas peças novas; encanamentos, cabos de controle, fiação elétrica; vedar melhor os tanques de kerosene e pintar.

–Devemos conseguir outra – disse Quayle.

–Diga isso ao coronel quando ele voltar de Salisbury – disse Sarrazin.

–Direi a ele – disse Bixby – mas sentirei saudades da minha máquina.

–Está muito remendada – disse Sarrazin.

–Insisto em que o Alouette ainda pode render algumas batalhas a mais.

–Precisamos um Bell Huey – disse Quayle – é bem maior, mais rápido, as turbinas são maiores e tem blindagem.

–E se minha avó tivesse rodas, seria uma carroça – disse Bixby irritado.

Assim, os quatro camaradas entraram na fazenda, atravessando pelo portão da paliçada enfeitada com cabeças, algumas das quais já branqueavam, por obra e graça dos urubus e dos insetos.

–Home, sweet home! – Disse Quayle.

*******.

A permanência em Hartley durou mais do que o previsto, já que o coronel e o contratante, só voltaram de Salisbury no dia 18 de março. Para essa data, o Alouette já estava completamente reparado e seus motores brilhavam com peças novas, embora sua aparência externa fosse lamentável, já que não havia uma tinta que agradasse a Bixby.

Enquanto todos preparavam o equipamento e as armas, Sarrazin foi tomando conhecimento do novo objetivo.

–Examinem os mapas e as fotografias, senhores. Há um lugar na Bechuanaland, ao oeste de Kalahari, chamado Chukudu Kraal, onde há uma grande base rebelde, talvez a base principal deles – disse o coronel Schneider – Aí se esconde o líder político nativo principal dos rebeldes, que estava preso desde 1964, mas escapou da prisão para liderar a rebelião. Devemos procurar o sujeito e trazer para cá.

–Vivo? Morto?

–Aí é que está, Herr Sarrazin. O nosso contratante paga dez mil, por ele; vivo ou morto. De preferência morto. Mas, se o pegássemos vivo, valeria a mesma coisa para ele, que o poderia matar depois; e pode ser útil para nós pelas informações que possui.

–Que tipo de informações?

–Esconderijos de armas, explosivo, combustível, e os nomes dos patrocinadores estrangeiros. Isso vale muito para nós, Herr Sarrazin, já que podemos usar essa informação para futuras e lucrativas missões.

–Sabemos o nome do sujeito?

–Sim, mas ele não sabe que sabemos. Entre nós vamos lhe chamar Roger M.

–De acordo.

–Sabemos que a um quilômetro ao leste de Chukudu Kraal; que é uma aldeia relativamente grande, com uma missão da Cruz Vermelha Internacional e um pequeno aeródromo; há um acampamento com grande concentração de homens, caminhões, munição, explosivo, combustível e outros materiais. Como se trata de um lugar bem afastado e bastante inóspito, longe da Rhodesia, quase no meio de Kalahari, acham-se bastante seguros. Devemos mostrá-lhes que estão enganados.

–Os locais colaboram com eles? – perguntou Wiessel, que já estava recuperado do ferimento na perna e pronto para a ação.

–Parece que sim, embora a contragosto, já que os consideram estrangeiros.

–Esperemos que não tenhamos que enfrentar o povoado inteiro.

–Talvez não se chegue a esse extremo, se formos rápidos.

–Como chegaremos lá? – perguntou Bixby – No Alouette?.

–Sim. E também mandei trazer um helicóptero novo... Bem, ligeiramente usado.

–Entendi, coronel.

O helicóptero “ligeiramente usado” era um Bell AH-1G, Huey Cobra de ataque, recém pintado de camuflagem para desertos. Mas sua pintura não conseguia dissimular os buracos de bala recheados com massa. Contra tudo o que era de se esperar, Bixby estava radiante:

–Isso é máquina! Sem desprezar nosso querido Alouette, é claro, que já nos tirou de encrencas...

Vazio, não ultrapassava 2.754 quilos, mas o peso bruto de decolagem era respeitável: 4.309 quilos. Podia alcançar uma velocidade máxima contínua de 277 quilômetros por hora, e subir a seis metros por segundo. Seu alcance máximo era de 574 quilômetros.

–Mas vocês, ignorantes, devem reparar que possui um motor AVCO Lycoming.

–Isso é bom? O Alouette tinha dois, mas podia voar só com um...

–Mas não era blindado como este, que além do mais está equipado com oito mísseis, um canhão ponto 50 e duas Miniguns paralelas.

–Não é um pouco pequeno? – perguntou Sarrazin – Só cabem dois.

–Pensando bem... – Bixby coçou o ferimento já fechado da sua cabeça – não sei por quê o coronel comprou um aparelho tão pequeno.

–Será um serviço para pouca gente, Herr Bixby – disse o coronel que chegava nesse momento.

Os tripulantes do Huey Cobra seriam dois estadunidenses recém chegados: o piloto Tom Harris e o artilheiro Simon Gart, dois ex-boinas verdes, veteranos do Vietnam. Formavam parte da legião há apenas um ano, e estavam na reserva em Mechelen. Eram do tipo durão, cobertos de cicatrizes, algumas das quais evidenciando que estiveram submetidos à tortura.

Sarrazin que tinha se transformado num bom caráter nesse pouco tempo em que estava na legião, como um peixe na água, não demorou em fazer amizade com eles; e em 19 de março, o coronel Schneider estava acabando de planificar minuciosamente os detalhes do ataque a Chukudu Kraal:

–Nossa nova base será ao oeste da missão da Cruz Vermelha Internacional em Serowe, o lugar mais perto que tem aeroporto como para receber nosso Hércules.

–Vamos para Bechuanaland? – disse Sarrazin.

–Assim que levantarmos nosso acampamento aqui. Deverão colocar tudo no Hércules e partir para Serowe. O contratante acertou as coisas com seu pessoal de lá.

–Antes do anoitecer podemos partir – disse Wiessel.

–Como será o ataque? – perguntou Grigorenko examinando o mapa.

–Partiremos de Serowe nos dois helicópteros – disse o coronel – no Cobra, apenas os tripulantes. No Alouette, Bixby, Weber, Derot e Harris comigo,além de Sotto.

–Apenas oito ao todo? – disse Sarrazin – deixou-me de fora, Herr Oberst?

–Não. Você, Grigorenko e Wiessel comandarão as três unidades de ataque que pularão de pára-quedas encima deles. Um C-130 espera por vocês em Francistown. Vocês partirão imediatamente por terra para lá. Na quinta feira, as quatro da manhã, vocês decolarão de Francistown e nós partiremos de Serowe as três e meia, para chegar sincronizados. Deverão pular da maior altura possível, vinte e cinco mil pés no mínimo para que eles não ouçam o avião. Abrirão seus pára-quedas a quinhentos metros.

–Brincadeira de crianças – disse Sarrazin.

–O grupo de Grigorenko deverá descer ao oeste, Wiessel ao norte e Sarrazin ao sul. A intenção é empurrá-los para o leste, onde nós lhes cortaremos a retirada. Quando eles ouçam os helicópteros, vocês já deverão tê-los encurralado com as costas para o deserto. A operação toda, assim que vocês colocarem os pés em terra, não deverá durar mais do que meia hora, se fizermos tudo direitinho.

–Dará certo – disse Wiessel.

–Espero que sim. Quando a quinta feira estiver amanhecendo, deveremos estar caindo do céu encima deles como uma maldição.

*******.

O Inferno Desatado.

Ainda não tinha assomado o sol, sobre o lugarejo miserável de Chukudu Kraal, onde os rebeldes tinham sua base e seu campo de treinamento.

A base consistia de vinte barracas camufladas de alojamento de tropas, e outras tantas para esconder munição e veículos. Estas últimas estavam dispostas em linha pelo lado leste, enquanto que as segundas estavam dispostas em círculo em torno ao poço de água no lado norte.

No lado sul havia uma elevação com mato ralo, de onde se podia ver o acampamento inteiro. Ninguém percebeu o som apagado de um avião, quase invisível nas alturas, e muito menos os trinta pontos negros que dele se desprenderam, parecendo pequenas moscas.

Os pontos logo se juntaram numa roda que logo se dividiu em três rodas menores que foram afastando-se girando e formando um triângulo que aumentava de tamanho e cujos vértices situavam-se ao sul, oeste e norte do acampamento.

Ninguém viu as margaridas negras que brotaram encima dos pontos negros, retardando sua queda, e ninguém viu os pontos negros transformar-se em trinta homens que colocaram seus pés na terra. Antes mesmo de ouvir-se o som dos helicópteros, os lançadores de morteiro estavam instalados e as bazucas apontadas, a partir da elevação sul.

Ao ouvir-se o som dos helicópteros, as sentinelas dispararam em direção deles, mas já as granadas de morteiro estavam no ar e as bazucas dispararam de três lugares sobre as barracas de alojamento.

O Huey Cobra disparou seus mísseis sobre as barracas de munições e em seguida deu uma passada metralhando os alojamentos.

Muitos rebeldes passaram do sono à morte sem perceber. O inferno estava desencadeado em Chukudu Kraal.

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Próximo: CHUKUDU KRAAL

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O conto PERDIDO EM KALAHARI - forma parte integrante do romance inédito HISTÓRIA DE MARTIN ® – Volume I, Capítulo 6; páginas 51 a 57