Infindável Dor

Lamuriava na janela todo fim de tarde

Angustia antiga de um amor não alcançado

Uma pobre mulher que já beirava os quarenta

Nunca havia sido beijada, nem cortejada

Não por feiura, pois era bela; de forma canhestra,

mas era.

Vivia numa bolha, sobre a imensidão do mundo.

Flutuava, não imergia em ninguém, nem nela mesma.

Optou pela misantropia, misantropia bipolar, hipócrita!

Pois criava amores de fila do pão,

se casava com o rapaz do metrô e odiava a todos,

odiava ela mesma por odiar os outros,

odiava a bolha, odiava o pão.