Depois que ela se for,em nada me lembrará

Viemos . . . dos olhos da alma

iremos . . . para onde os olhos não alcançam

surgimos . . . do meio das estrelas

nos esconderemos . . . nas nuvens

brilharemos . . . como o sol

dormiremos . . . com a noite

seremos . . .

poetas

inventores

mágicos

ou somos . . .

a letra mínuscula que uso

é para uma maíuscula vida

que descreverei,em . . .

tinta preta,

para palavras coloridas

frases doces,para uma vida amarga

o clichê,para o dia a dia

a prosa,fica debaixo de uma árvore

pensando,no próximo passo

quero o prosaico,

o prolíxo,não.

esse deixo pra ti.

as vírgulas que deixo no caminho

explicarão minhas exitações

não porei ponto final,ainda

penso em prosopopéia

mas não me entenderão

ouço Bowie . . .

"this is not america"

não precisamos

disso

precisamos do

cha lá lá lá

da música

a parte que não precisa

tradução,é aquela que toca

o coração

meu texto é longo

divágo em pedaços

em branco e preto

idéias de um mundo

que é só meu

mas depois que ela se for

em nada me lembrará