Filosofia da Tristeza

Amor... É a resposta. Porque enquanto ele tiver amo suficiênte, nunca vai me procurar. Em Latim, esse amo suficiênte nunca vai deixar de existir. Porque o outro aos olhos dele sempre será mais amado. Costumávamos fazer planos, e todos esses planos estão destacados nas pratileiras desse quarto, apenas esperando um telefone. Nunca acontecerá, ele disse. E ele sabe todas as coisas. Uma vez eu o disse que ele sempre consegue tudo o que quer. Nunca terá amor. Sua mãe está errada, seus amigos estão errados, o Latim sempre estará errado. Nunca vou poder me questionar novamente. Estou curado. Ou ao menos penso que estou. Porque são duas e vinte e nove da manhã e eu sempre vou esperar que o telefône toque. Não será ele. será alguém dizendo que toda a minha espera foi em vão, que ele nunca voltará, que ele não ama nem a sí próprio. Ele está confuso em sua cama com os olhos semi-cerrados, enquanto se questiona sobre quem ele irá amar de manhã. Não sou eu. Essas senssações pesadas que deixavam minha barba cresceu, meu estomago embrulhar e minha impulsividade agir mais rápido que meus batimentos nunca irão retornar. Tento não me questionar. comecei a coletar conselhos de dois anos atrás quando me disseram que é melhor não tentar entender. Reagir, era o que me disseram. Sua mãe está errada, seu antigo amante está errado quando disseram que sou seu amor eterno. Nosso amor não passa de um suicidio falho, onde quem ama mais se mata primeiro enquanto no meio segundo o outro pensa e se arrepende.

Quanto eu mais sofria, você me amava. Quando eu me tornava mais dependente de você e triste, você me amava. E então... Você deixou de me amar. Sua pele morta tenta achar razões sobre como questionar o amor, mas acabou. você me disse que não daria mais e que seriamos amigos. Não posso ser amigo de quem me corta. Não que seu amor signifique algo para mim, agora, mas... Eu comecei a repensar sobre os momentos bons. Te deixei cinco mensagens que não eram inteiramente verdades. Dentro desse conceito, então havia alguma mentira. Eu não tento seguir diante, porque seguir seria falho. Mas eu não posso amar novamente com o corpo endurecido. Começo a acreditar que criei conceitos de você que nunca existiram. Você nunca foi meu heroi preferido. Um desses que sempre deixa tudo ficar bem no fim. Passei um dia inteiro esperando que você dissesse que é um idiota e que tudo ficaria bem, que limparia minhas lágrimas. Eu gritaria com você e todos os planos segueriam diante. Mas você é um menino mais seguro agora. Tenho tanta certeza que você consegue tirar sua blusa na frente de mais cinco homens que te penetrariam casualmente, para eles. Você é uma vitima carnal, e eu começo a sentir tanto nojo quando penso que você transava com quatro pessoas diferentes, e duas ao mesmo tempo. Eu não tenho maneira de esquecer o quanto você foi nojento. Acho que você recuaria se soubesse que ainda vomito quando penso nas coisas que você costumava dizer, porque foram essas coisas que não me deixaram desistir de você. Seu amante atual não sabe que na noite que estavam juntos, depois você disse que me amava. É... Eu ouvi. Só não quis responder porque no momento soube que meu coração não aguentaria. Você não é um jogo de vencedores.

Eu me torno idiota porque ainda recebo mensagens em que você sonha comigo. Eu gostaria de voltar no tempo que moramos juntos na sua cidade, e a senhora daquela merceria disse que você tem uma alma difícil. Eu apenas concordei. Queria poder abraçá-la e dizer que se orgulhe que seu filho seja homossexual, que ela o apoie, porque a vergonha não é quem ele é, mas com quem ele se relaciona. Todas as vezes eu me fiz de idiota, porque você usava das minhas justificativas para continuarmos juntos, então, quatro dias depois do que você mais queria, você disse que não dava mais.

Acho que as pessoas se acostumaram com você, porque elas nunca mais me deram um daqueles abraços em que eu sabia que você não me manteria seguro. Eu conclui minha auto-defesa. Queria dormir e acordar um dia sem precisar saber o quanto te amo. Mas meu existencialismo está morto.

Amare... Em Latim significa amor. Porque quando você não tiver mais amor suficiênte... Isso nunca irá te faltar.