Fim?

Após descalçar os sapatos e dar como de costume um longo suspiro, ela pega em cima do criado – mudo – um retrato. Perfeitamente estática, a cena perfeita. Os olhos do marido fitando gentilmente os seus. As mãos, entrelaçadas, e nos dedos a promessa. Ao olhar a fotografia, sentia um ardor subir pelas suas têmporas, e seu estômago contrair-se fortemente. Agora, sem a promessa nos dedos, pousou o retrato sobre o criado enquanto ouvia ao longe o som da porta se abrir. Ouviu atentamente os passos do marido subindo as escadas. Suava frio e suas mãos tremiam. Sabia que estes seriam os piores momentos de sua vida, e trazia na mente a certeza de que o fim do amor é ainda mais triste que o nosso fim.