A morte de um poeta

Enebriado na escuridão de meus pensamentos obtusos,encontro a loucura que os poetas um dia descreveram em inumeras folhas brancas.

É como se não houvesse o presente,somente o passado onde nada mais importa,a solidão é a unica companheira.

A dor do poeta é tão grande que consigo sentir em seus belos poemas de amor.

O amor queima como um vulcão preste a entrar em erupção dentro do peito ,que quando explode deixa marcas eternas.

São varias as formas que os poetas encontram para descrever o amor,um sentimento tão conturbado com capacidade de nos levar do céu ao inferno em dois atos.

Sinto-me presente na casa de um poeta,meus olhos estão embaçados com a escuridão,mas posso ouvir o som da pena correndo pelas folhas brancas,rabiscando palavras que a princípio parecia sem setido ,mas no futuro,se torna obra com capacidade de mexer com varios corações apaixonados.

Sei que ele chora,ouso as lágrimas cairem sobre o papel ,sinto seu coração apertado,sei que ele sofre por alguém.

Naaaaão!!!ele pegou a arma alguém me ajude por favor.

Tarde demais,sua alma se separou do corpo.

Eu não consigo entender,so posso dizer que ele morreu por amar demais,sua alma não se perdeu ,basta olhar o brilho das estrelas pra sentir sua presente ,pois poeta não morre ,sua matéria se vai e sua essência fica em cada olhar de quem encontra um grande amor.