A PAIXÃO E O TEMPO


 
O tempo era o mistério. Muitas vezes ela nem percebia os dias. As horas não esgotavam o sentimento de saudade. Não exatamente de algum lugar ou pessoa, apenas de si própria em estado de graça: o encontro consigo mesma.

Estacionou o carro na garagem e, ao contrário do que seria usual, permaneceu ali, sentada ao volante, silenciosa. A roupa colada ao corpo tornava desconfortável o contato do tecido em sua pele. Fervia como água em ponto de ebulição, mas preferia dizer que o calor da cidade a deixava assim. Seus desejos emergiam na superfície da vontade e explodiam em nada. Evaporavam. Exausta e vazia entrou em casa.

Em seu quarto a cama desfeita realçava a indiferença. A foto antiga no porta-retratos era o único objeto no criado-mudo. Despiu-se lentamente e deixou a água fria escorrer pelo corpo. O choque da temperatura não provocou efeito algum. Beatriz
 nua, molhada e sem vida — em nada se parecia com a mulher de anos atrás. 

Por um breve instante, a lembrança fragmentada de uma noite branca. O chão escorregadio pela neve, o casaco que ganhara na semana anterior e as luvas que não protegiam seus dedos gelados. O restaurante italiano, a mesa em seu canto preferido, duas garrafas vazias de vinho e as taças marcadas pela cor intensa da bebida. O adeus e a última frase: "Prolongar a despedida é uma agonia." 

Beatriz sabia quem era e através do olhar de Leonardo ela se confirmou em uma espécie de licença para ser. E por mais que ela parecesse submissa e passiva, a única coisa que experimentara ao lado dele foi liberdade. A alegria desse encontro levara-a a acreditar em uma paixão irreversível. Um dia viu-o, por acaso, no saguão do aeroporto em Milão. O oceano entre eles havia desaparecido.

Os voos adiados pelo mau tempo, a sala de embarque pequena demais para os dois, o convite desajeitado para o café. Olhares no relógio, atenção inútil às chamadas que prolongavam a espera para o embarque, as xícaras ainda cheias e o café frio. 

Ela, finalmente, quebrou o silêncio com ar embaraçado:


Não deveríamos ter nos encontrado.

— Hoje ou há cinco anos? 

Beatriz sentiu raiva por ele ter lembrado exatamente a passagem do tempo. Olhou o relógio desejando ter uma resposta para não ser mais quem era. 

Ele insistiu, mas Beatriz não iria facilitar:


Certas respostas não fazem a menor diferença. 

O chamado para seu voo a fez andar mais depressa em direção ao portão de embarque quando ouviu, mais uma vez, a frase daquela noite: 


Prolongar a despedida é uma agonia.

Beatriz respondeu como quem ainda se recorda:


Por isso fomos breves desta vez.
 
 

(*) IMAGEM: Monica Vitti

http://www.dolcevita.prosaeverso.net





 
Dolce Vita
Enviado por Dolce Vita em 09/02/2010
Reeditado em 06/04/2016
Código do texto: T2077718
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