QUEM CONTA UM CONTO AUMENTA UM PORTO

PASSAR UMA TARDE EM...

O dia está bom.

O sol desemboca no horizonte e a tarde cai mansa e serena.

Como se não tivesse nada a fazer, permaneci em casa sentado e contemplativo. Fumei uma dúzia de cachimbos. O tabaco que planto no beiral não é muito bom, mas acho que estou numa fase de autoflagelação.

Da varanda da minha palafita, estacionada à margem esquerda do rio, perto da pequena comunidade de São Sebastião, contemplo o majestoso Madeira.

A água barrenta e veloz passa traiçoeira e terrível pelo meu quintal, arrastando troncos, galhos e a barranceira, indo desaguar minúscula e inocente no rio das Amazonas.

A contar pela violência que atravessa o talvegue, em poucos anos, é inexorável a extinção da minha choupana.

Da sacada, me salta aos olhos a visão implacável e psicodélica da barragem de Santo Antonio e suas gigantescas comportas, progresso que não tem nem o meu aval nem a minha empatia.

Dali, também, avisto a testada de Porto Velho, deixando à mostra as ruínas da Madeira-Mamoré e o antigo ancoradouro, este ainda em atividade.

Os estivadores incansáveis e musculosos que ali operam, vistos da outra margem, aparentam minúsculas formigas no vaivém da labuta diária.

Há outras dezenas de prédios e construções antigas ao defronte, mas, sem dúvida alguma, as Três Caixas D’água são um espetáculo à parte.

A nostalgia dos velhos tempos chega indelével mas mesquinha e, às vezes, choro copiosamente a lembrar do passado alegre e altaneiro que não volta mais.

Sorrateiramente enxugo as lágrimas. Procuro desesperadamente com o olhar, nas cercanias do meu barraco, a presença de intrusos. Tenho vergonha de chorar.

A AURORA DE PERI

Os Karipuna ou Bocas Pretas, tribo indígena da qual sou originário, viveram nesta parte do globo por muitos séculos, quando foram totalmente dizimados pelos exploradores de recursos naturais aqui por demais abundantes, sendo o ouro, madeira e borracha as suas vedetes.

Provavelmente, eu seja “o último dos moicanos”.

Quando nasci, minha mãe morreu. Não sei quem era meu pai; nunca soube. Talvez tivesse irmãos, mas não os procurei ou lidei com eles.

Foi em meados de 1907. Ao ver a luz do dia pela primeira vez, ouvi estridentes batidas de ferro no ferro. Muito tempo depois soube que aquilo eram os homens da “Ferrovia do Morte” martelando os dormentes ali perto.

Contam os mais velhos da aldeia que minha mãe era linda.

Lembro precisamente de algumas canções de ninar que as velhas megeras da tribo cantavam para me fazer viver.

"Índia seus cabelos nos ombros caídos,

Negros como a noite que não tem luar,

Seus lábios de rosa para mim sorrindo

E a doce meiguice desse seu olhar”

SOLIDÃO

Moro sozinho.

Sei que multidão não é companhia, mas é frequente em minha alma o desejo de alguém para compartilhar a dor e a ausência dos meus.

Estou me preparando para o convívio social, mas da altura dos meus cento e poucos anos, ainda não encontrei coragem.

Durmo só. Acordo só. Como só. Vivo só. Sou um exército de um homem só. Aliás, eu e um cão agregado.

Vivo a constância de milhares de afazeres que não são nada e não levam a nada.

Se penso, logo existo; mas penso que nada existe se você não tem sonhos.

Cultivo algumas ervas medicinais em meu quintal e excepcionalmente pessoas da cidade me procuram para comprá-las como remédios caseiros. Guaraná, carqueja, macaé, copaíba, tantos mais.

Como sou indígena e velho, acreditam que eu possa curar os seus males e, então, pedem, também, cantos e rezas em seu favor. Eu, particularmente, não acredito nisso. Infelizmente, preciso de dinheiro para pequenas despesas.

Outro dia, me veio da cidade um rapaz. Trajava roupa branca. Roupa e sapatos brancos.

Já havia passado um quarto do dia. O tempo estava nublado e com cara de chuva.

Parou o seu veículo na estradinha logo próximo. Ouvi o barulho do alarme soando. Saiu do carro e, passando por entre as árvores, apressou o passo na minha direção, fazendo movimentos ridículos. Talvez no intuito de impedir a contaminação das suas vestes com o barro pantanoso e preto daquele lamaçal.

Quis rir daquela cena grotesca, mas me contive.

Chegou bem próximo mesmo.

Era um rapaz bonito. Cabelos negros e curtos. Pele branco-rosada. O semblante era civilizado e ameno. Vinte e poucos anos. Provavelmente filho da aristocracia da cidade grande.

Fixei meu olhar duro nele. Tenho que admitir que simpatia não é um de meus atributos.

Lançou-me um bom dia!. A voz era baixa e gentil. Refletia o som típico da jovialidade dos brancos.

Fiz um mísero aceno com a cabeça. Temia que gestos de amabilidade me tornassem mais uma vítima das tragédias que o progresso cria e que certamente deram fim na minha tribo.

O mancebo comprou algumas porções de ervas e sementes e foi-se embora prá nunca mais.

Mas aquele rapaz tinha algo de especial. O nome era Fábio. Fábio Nunes ou alguma coisa do gênero, eu acho.

MINHA GRAÇA

Sou índio Karipuna.

Todos os meus antepassados, mãe, pai, avós, irmãos e mais, eram da tribo Karipuna.

Nasci Aucaman, nome dado pela minha mãe antes de morrer. Significa Selvagem, traduzindo para a língua dos brancos.

Entretanto, na nossa etnia, a palavra tem outra conotação ou significado. Quer dizer bravo e honrado. E não revolto e bárbaro, como para os brancos.

Minha mãe, durante a gestação, confidenciava que eu seria um grande guerreiro e, acreditando que os espíritos falavam com ela, o pajé me “batizou” com esse nome.

Mais tarde, o grande Marechal Rondon, em passagem pela nossa aldeia, delegou-me alguns afazeres, os quais foram prontamente atendidos; então, apelidou-me de Afrânio, nome de origem latina, que significa “homem decidido e que está pronto para qualquer desafio”.

O CÃO

Me vejo como a contradição em pessoa. Se tivesse que me definir em uma palavra, sem dúvida alguma seria “contraditório”.

Odeio solidão, mas detesto companhia, por exemplo.

Já tentei o meio termo, mas acho que isso não existe.

Mas o Cão, definitivamente, entrou na minha vida. Entrou e não dá sinais de que sai tão cedo.

Magrelo, é o típico cachorro de índio. Pelo baixo e amarelado. Estatura mediana. Nem triste nem alegre. Está sempre deitado com aquele olhar mórbido e desconfiado.

Um belo dia, há muito tempo, o avistei sorrateiro e esgueirando-se próximo da casa. Foi o primeiro contato.

Calculei que não passava de outro rabugento à procura de comida. Calculei mal.

Mas a verdade é que ele é diferente. Não se trata de uma companhia. Não daquelas convencionais. Aquelas que falam tudo pelos cotovelos e depois ainda explicam tintim por tintim.

E depois, ele não reclama de nada. Não pede comida. E o que é melhor, ele não fala. Nem latir, late.

As vezes eu queria que ele latisse e expulsasse os moleques que sobem nos pés de frutas, mas não.

Acho que o Cão sou eu encarnado, se é que é possível a mesma alma em dois corpos no mesmo espaço temporal e físico.

Como me alimento predominantemente de frutas e ervas, ele aprendeu a comer tais iguarias, mas concluí recentemente que não é seu prato predileto.

Outro dia, o vi beirando o rio à procura de Candirus, peixe muito abundante nesta parte do rio.

A técnica era bastante simples e interessante: parado em cima dos troncos que margeavam a água, imergia a ponta do rabo alanceado de sarna, e logo os peixes se atracavam nele, daí forçando incrível movimento e lançando-os para fora. Virou, enfim, cachorro de pescador.

O MARECHAL

Eu já era adolescente quando o vi pela primeira vez na minha aldeia.

Nessa época, ele, o marechal, fora encarregado pelo grande chefe branco, um tal Num-Sei-o-quê-Pessoa, para a construção de linhas telegráficas na Amazônia e pelo levantamento geográfico de terras, águas e rios com as coordenadas geográficas para a correção de seus cursos. E o fez com corretude, bravura e respeito aos povos da região. Era um pacifista inato.

Soube por um de seus subalternos – o que depois iria confirmar – que descendia de família indígena. Dada a dedicação e reverência aos nativos e povos da floresta, estava explicado esse fato.

Se fazia acompanhar de três dúzias de homens, contando entre brancos e indígenas.

Apearam dos barcos pelo meio-dia em uma pequena praia na frente da nossa aldeia e trataram de descer os mantimentos.

O próprio marechal encarregou-se de fazer o contato com o cacique e guerreiros que já se posicionavam na ribanceira à beira da mata. O encontro foi amistoso.

Baixinho e Esguio. Bigode farto. Cabelo corte padrão militar. Calçava longas botas pretas. Vestia uniforme marrom abotoado. Na cabeça um chapéu tipo cofo próprio das organizações militares da época.

Gesticulava e argumentava de modo firme e duro, mas ao mesmo tempo sem perder a ternura paternal.

E travou-se conversa cordial com as lideranças madrugada adentro, regadas a jabuti assado e caxiri.

A FERROVIA DA MORTE

Naquela época os Karipuna já tinham tido contatos anteriores com os brancos. E com outros idiomas também.

Sucede que, no início do século XX, ao se iniciarem os trabalhos da ferrovia, que por três vezes havia fracassado, tudo mudou.

Ao caboclo amazônico e outros povos de regiões vizinhas foram incorporados mais de mil trabalhadores americanos.

A taba entrou em polvorosa.

Cacique, pajé, guerreiros e outros anciãos, estavam em pé de guerra.

Crianças e mulheres corriam aos gritos pelo pátio da aldeia.

Era o fim do mundo.

É que os tais “americanos” eram homens altíssimos e branquelos. Vomitando um linguajar incompreensível e alienígena.

O pavor dominou aquele arraial.

Suicidaram-se pra mais de duas dezenas de índios.

Percebendo toda aquela algazarra, um caboclo por nome Raimundo Cantuária, apaziguou toda a aldeia.

Cinco ou seis anos depois, findavam os trabalhos e o trem rodou mata adentro.

A ALDEIA DOS BRANCOS

Raramente vou à cidade.

Decidi que precisava de alguns mantimentos e parti.

Do ponto onde moro até chegar no asfalto dá uma boa caminhada. A estradinha de chão batido e terra preta é simples mas bem acessível.

Saí cedinho. Antes do cagá dos pinto.

Caminhava a passos largos e apressados e, quando o sol já ardia em minha face, alcancei a BR 364. Dali prá frente tomaria um busão.

Chegando na BR, acocorei-me embaixo de uma imensa castanheira. Apanhei um broto de capim e passei literalmente a comê-lo.

Lembrei-me de uma canção que passa no rádio:

“Eu não posso mais

ficar aqui, a esperar.

Que um dia de repente você volte,

para mim!”

A espera foi de um pito.

No horizonte claro o transporte apareceu do nada.

Entrou no acostamento. Parou diante de mim. Abriu a porta.

Me deu um calafrio nessa hora. Odeio multidão. Odeio espaços fechados. Odeio tudo.

Sinceramente, não sei no quê eu me tornei depois de velho!

Um médico da prefeitura que fazia visitas domiciliares pelo interior visitou-me há alguns meses. Disse que provavelmente eu tinha claustrofobia e síndrome do pânico. Eu, depois disso, decidi que havia me tornado um idiota.

Vejam só: de índio bruto e selvagem, me tornei um claustrófobo!

Não sei o que significa tal palavra, mas acho que é um trava-línguas para idiotas.

Joguei o porronca fora.

Já dentro da condução, procurei um assento vazio e sentei-me. Por sorte as janelas desses ônibus que trafegam no interior ficam abertas. O vento batia no meu rosto e balançava meus cabelos grisalhos. Senti-me vivo. Quase um selvagem novamente.

Em poucos minutos atravessamos a ponte do Madeira. Quase um quilômetro de puro concreto e aço. Foi em 2014 a sua conclusão. Lembro muito bem do engenheiro responsável por tal feito. Era um tal de Elson Dias. Sujeitinho arrogante e autoritário, mandava e desmandava na obra. Trocamos algumas palavras, mas acho que ele não gostava muito de índio.

Saímos da ponte. Entramos na cidade.

O PORTO VELHO

À beira do Rio Madeira, no local onde hoje está assentado o Bairro Cai N’Água, no ano de 1907, ocorreram os primeiros movimentos para o nascimento da cidade de Porto Velho.

Naquela época, havia já ali um pequeno porto (Santo Antonio), que era bastante utilizado pelos militares, pelos ribeirinhos, pelos indígenas e por outros exploradores que adentravam na mata para lhe tirar matéria-prima como raízes, folhas, frutos, animais, cassiterita, ouro e principalmente borracha.

Bem perto do atracadouro, foram instalados os escritórios e oficinas, e ainda a base para o início dos trabalhos de construção da estrada de ferro Madeira-Mamoré, cujo objetivo desta era principalmente dar vazão à produção de borracha da Bolívia e do Brasil, fazer o transporte de pessoal, equipamentos e mantimentos no trecho Porto Velho-Guajará-Mirim e vice-versa, distante 360 km.

O final da ferrovia, em Guajará-Mirim, era fronteira com a Bolívia, separada apenas pelo rio, e contendo também um acanhado porto.

Naquele tempo, alguns quilômetros rio acima, iniciou-se a construção de um porto maior e mais moderno, mas dada as dificuldades encontradas na construção, devido esse trecho do rio ser bastante encachoeirado, continuaram utilizando-se do pequeno porto de Santo Antonio, o “porto velho”, daí surgindo o nome da cidade.

Anos antes o Brasil estava em guerra por território com a Bolívia. Havia uma disputa acirrada pelo hoje Estado do Acre. Por conta disso, em 1902, encabeçado pelo então Ministro do Exterior, o Barão do Rio Branco, foi pactuado o Tratado de Petrópolis, cujos termos passava para o Brasil o território acreano e nosso país, em contrapartida, se comprometia na construção de uma estrada de ferro que ligasse a Bolívia (ou Guajará-Mirim) ao porto de Santo Antonio, obra esta necessária para o escoamento da produção boliviana para o Atlântico. É que nesse trecho (Guajará-Porto Velho), a navegação era praticamente impossível devido às inúmeras cachoeiras intransponíveis pelo modal aquaviário.

Ao empresário americano Percival Farquhar, dono da empresa Madeira-Mamoré Railway Co., foi dada a incumbência para a construção da ferrovia e a concessão de usufruto.

Anos antes outros exploradores haviam tentado construí-la, mas foi em vão. Foram três tentativas: 1872, 1878 e 1905.

A nossa aldeia ficava pertinho desse furdunço. Quase do lado.

Do centro da maloca ouviam-se as vozes e burburinhos dos americanos e seu idioma indecifrável. Ouvia-se também a pancada de escavações e do pregar à martelo e marretas.

A AVENIDA DOS IMIGRANTES

Atravessando a portentosa ponte do Madeira, a condução desembocou em ampla avenida principal.

Com pista dupla e canteiro central arborizado, e ainda ladeada predominantemente por prédios comerciais, a Avenida dos Imigrantes é a única porta de entrada por via terrestre do viajante vindo do Estado do Amazonas em direção ao sul do País.

O seu nome, por óbvio, foi em homenagem aos diversos imigrantes que aqui aportaram em busca de trabalho e uma nova vida.

Europeus, americanos, asiáticos, bolivianos, senegaleses, haitianos e, recentemente, venezuelanos, compuseram o mosaico da miscigenação portovelhense e mesmo rondoniense. Soma-se a esses, os conterrâneos do país oriundos de vários estados brasileiros, tais como Ceará, Rio Grande do Norte, Pará, Paraná, Amazonas, Acre, dentre outros. Sem falar no indígena nativo, cujo cruzamento com o branco se tornou primordial e corriqueiro.

OSWALDO CRUZ

Já bem adiantada a sua construção, em 1910, a Ferrovia da Morte, como ficou apelidada, provocava todo tipo de manifestação pública. Dos entusiastas (geralmente quem iria ter lucro com o negócio), falavam-se nos incontáveis benefícios ao país e ao mundo, especialmente com a chegada do progresso em regiões tão longínquas e ermas; Outros mais humanistas (geralmente jornalistas e pessoal da área de saúde), escandalizavam-se com os alarmantes números de pessoas vitimadas em serviço.

Malária, beribéri, disenteria e outras doenças tropicais (sem contar os diversos tipos de acidentes de trabalho), eram os casos mais corriqueiros.

Estima-se que morreu um trabalhador por dormente assentado, totalizando aproximadamente 6.200 mortos.

Devido à repercussão das inúmeras mortes de trabalhadores, determinou-se a construção de instalações novas e grandes o suficiente para abrigar os diversos trabalhadores vitimados que diariamente chegavam à sede.

Trouxeram médicos especialistas em doenças tropicais do Estado do Rio de Janeiro para conter o surto.

Um dia, ainda com três anos de idade, me levaram às pressas ao pequeno hospital, com suspeita de malária.

Os sintomas eram infernais: a cabeça quase explodindo, o corpo todo doía, tremedeira e suor frio. Uma fraqueza ímpar.

O médico que me atendeu tinha um ar bonachão e galante. Bem apessoado, bigode bem aparado, cabelo estilo jovial e simpático. Recém-chegado do Rio de Janeiro.

O jeito calmo e paciente do sujeito me irritou. Minha vontade era de esganá-lo. Você lá quase morrendo e o cara naquela dormência!

Calmamente ele aplicou-me alguns medicamentos e, com dois ou três dias, já conseguia ficar de pé. Após cinco dias internado me mandaram de volta prá aldeia.

O KM 1

E quem se aventura nesse percurso, depois de atravessar a magistral ponte do velho Madeira, sobe pela Imigrantes até alcançar a Avenida Farquhar.

Já nesse trecho, é possível admirar as belezas do luxuoso prédio do Banco do Brasil e do florescente e deslumbrante CPA, sede do governo do Estado e da Assembleia Legislativa.

No final da Farquhar, confluência com a Avenida 7 de Setembro, fica o novo Mercado Central. Tapioca na folha de bananeira, folha de jambu, remédios naturais, artesanatos, variedades em peixes, verduras e frutas são opções que podem ser encontradas lá. Mas me recuso a parar ali. Acho que me traz lembranças do passado que me angustiam.

Subi a 7.

A tal síndrome do pânico aflorou.

Vendedores ambulantes de toda espécie, pequenas bancas de bugigangas, sacoleiros indo e vindo, táxis, mototáxis, marreteiros, vendedores de Rondoncap, guarda-carros, pedintes, venezuelanos mendigos, semáforo fecha-e-abre, motoristas bufando de raiva, era o inferno na terra!

Fiz sinal e o motorista parou.

Desci atarantado. Uma senhora balbuciou alguma coisa, mas fiz ouvido de mercador.

Atravessei a rua e logo estava dentro do KM 1.

Por mais movimentado que seja essa mercado popular, incrivelmente me sinto bem ali.

O suor secou. A tremedeira sumiu. O pânico dissipou-se.

Lá tenho velhos amigos. Sempre que venho até à cidade tento encontrá-los.

Seu Brás, Dona Téta, o Japonês e outros mais. Todos eles com 40, 50 anos na praça.

Gosto especialmente do Seu Brás. Sempre solícito, simpático e altruísta.

Trato-o sempre pelo apelido de Pachola. Não sei o significado de tal palavra, mas ao ouvi-la pela primeira vez, achei que se enquadrava no perfil do Seu Brás.

Sujeito baixinho, esbelto, espirituoso. Talvez estivesse na casa dos “70”, mas a aparência era bem menos.

Sua banquinha tem poucas variedades, mas o atendimento é o melhor. Vende basicamente banana, mamão e abacaxi.

Não sei por que, mas acho que o objetivo dele nem é vender nada, mas, sim, interagir e conversar.

Ao entrar no mercado pela lateral, o cliente desavisado topa de frente com banca do Seu Brás. Aí, haja tempo pra conversa. Ele fala horrores!

Pois é. E nesse dia fui direto na banca do Seu Brás. Foi intencional. Creio que precisava ouvir uma voz antiga.

Acho que a imortalidade não seja uma opção tão boa quanto parece. Quando se vive muito, nada ou quase nada mais é novidade. A rotina ou o conhecimento das coisas te faz um pessoa sem alegria, sem repente, desumano.

Li, não sei onde, que “o homem, se fôssemos eternos, num transporte de desespero, inventaria a morte”.

Cheguei no Km 1 por volta das 10 horas. Conversei umas duas horas com o Pachola. Comprei alguns mantimentos.

Era hora de voltar.

O TEIXEIRÃO

Arrumei o saco de mantimento nas costas e subi a 7 a pé. Queria andar um pouco na cidade.

Caminhei por cinco ou seis quadras e atingi uma amplíssima avenida em perpendicular.

Já passava do meio-dia e o sol queimava sem piedade.

Procurei abrigo embaixo de uma marquise. A calçada era alta e, então, sentei-me.

Li na parede do prédio da esquina uma pequena placa azul de metal com os dizeres: AV. JORGE TEIXEIRA.

No final da década de 70 até meados de 80, foi governador aqui um homem de mesmo nome. O conheci na intimidade. Provavelmente aquilo era uma homenagem a ele.

Teixeirão, como era carinhosamente apelidado, militar de carreira do Exército Brasileiro, antes daqui, residiu e trabalhou em Manaus, onde foi seu prefeito por seis anos. Foi também o fundador e primeiro comandante do CIGS (Centro de Instrução de Guerra na Selva), em 1964.

Naquela ocasião nos conhecemos profundamente.

É que ele precisava de algum nativo que conhecesse a região, e ainda pudesse ensinar aos alunos do CIGS técnicas indígenas de sobrevivência na selva, convívio e utilização de animais, plantas, rios e minerais. Então eu fui socorrê-lo.

Era um grande homem: íntegro, firme, responsável, trabalhador. Sem dúvida nenhuma um homem de palavra.

Morreu há 33 anos.

Teve insuficiência na parte do seu corpo em que era mais honrado: o coração.

Fiquei ali remoendo as lembranças por meia hora talvez.

O ponto era perto.

Tomei o ônibus e rumei para casa.