Quando se casaram, foi lindo.
         Ela menina ainda, em flor.
         Viviam felizes, sorrindo.
         A própria essência do amor.

        O tempo passou... três anos.
        E já tinham três rebentos.
        Um filho pra cada ano,
        e, também, arrependimento.

        Acabara a menina em flor.
        Parecia mais um maracujá.
        E a mãe tomou-lhe a dor,
        dizendo: não dá, não dá.

        Vamos fazer o seguinte:
        vocês vão dormir separados.
        Hoje você tem quase vinte,
        amanhã terá isso triplicado.

        Olha só para você
        não tem viço, não tem brilho.
        Isso tudo, sabe o porquê?
        É que todo ano nasce um filho.

        Estou tomando esta atitude
        pensando no seu futuro.
        Senão, você perde a saúde
        nem cria os meninos, eu juro.

        Você vai dormir comigo.
        Seu marido com o seu pai.
        Vai ser difícil o que digo,
        mas com jeito a coisa vai.

        A velha cuidou de fato
       da delicada situação.
       Olhos vivos, bom olfato,
       nada lhe escapava, não.

       Então se passaram três anos...
       A menina linda, uma flor.
       E salvo alguns desenganos,
       tudo ía bem, sim senhor.

       Numa tarde, fechou-se o céu.
       Tudo escureceu de repente.
        Foi aquele escarcéu
        amedontrando àquela gente.

        Trovão, relâmpagos, ventania,
         raios... o mundo ía acabar.
         Virou noite em pleno dia.
         O dilúvio chegou ao lugar.

         Com medo do fim do mundo,
         a mãe esqueceu o cuidado.
         E numa questão de segundos
         os casais estavam grudados.

         Mas Deus trouxe a bonança...
         Nove meses. E a surpresa.
         Em coro, o choro das crianças...
         Trigêmeos, ora só que beleza.