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Três Contos do Compadre Lemos
Bom dia, Meus Cumpade, bom dia, Minhas Cumade, bom dia Os Minino, Meus Cupanherin!
Ocês tudo já me cunhece. E... se perguntarem: “Quem é o Compadre Lemos?” a premêra resposta é: É um poeta! E poeta é aquele cabra que escreve versos. E todo dia eu escrevo!
Mas, de vez em quando, dá vontade de variar um poquin. Antão, eu pego na caneta e escrevo umas coisinha... em prosa. Eu chamo de conto. Se é, eu não sei. Quem vai julgar é ocês.
Hoje eu vou trazer procês três contos do Compadre Lemos. O primeiro é...
O Menino
O senhor veja e nunca duvide, maior seje a vontade: os milagres acontecem! O Sertão é caixa deles, feito marimbondos abespinhados, de tantos e tão estranhos. Uns escondem, outros comentam, entre padrenossos ou t'esconjuros, os causos. Apois, assunta mais um:
Mortos pai, mãe e irmão mais velho, por questão de terras, ficou sozinho no mundo o menino, três anos, tão-somente. No dia do fato, quiseram matar, pra não deixar rasto. Julião, Sôr Chefe dos jagunços, contrapôs severa ordem: não matasse, não, nunca! Era anjo, ainda. E anjo é de Deus. Vivesse!
- Deixa aí. Deus faz o que for servido! Nos certamentes. Queimaram casa e pasto, saquearam, partiram.
O Menino, arrastando, de quatro, afundou-se no Sertão. Sumiu de um todo, nem notícia, nuncamaismente!
Um dia, voltou. Homem feito, jagunço, bem armado, urutu nas corage e o Demo, na esperteza.
Um por um, exterminou todos os viventes da fazenda Flor D'Água, do Coronel Lindolfo Pontes, ex-vizinho e atual proprietário das terras do falecido pai. O último a morrer foi justamente ele, o Coronel, mandante da antiga chacina.
Só um ficou vivo, para contar a história: Julião, o Sôr Chefe. Minutos sem fim, na mira do rifle do Menino, esperou morte. Veio perdão:
- Vai-te embora! Te devolvo a vida que me salvou um dia. Nada mais te devo!
Agora... o senhor me diga: como escapou, como sobreviveu na caatinga, o menino de três anos? Como soube da história, separando, nela, devedores e credores?
Mistérios?... Eu, cá nas minhas ignorâncias, chamo é de Milagre.
E o segundo tem o nome de ...
Os Sapos
Estavam lá. Casa deles, na certa, que outro mundo nem atinavam existir. A lagoa, suas águas, seu frescor, seu silêncio, seus dias mornos, suas noites calmas.
E eram sapos, os dois, um casal. Na muda linguagemzinha lá deles, vai ver, diziam amores, recordavam coisas, faziam planos, mesmamente fossem gente, que a vida é uma só.
Só que...
Silenciosa, ela veiovindo, chegou mansamente, achou morada, ficou, e tomou conta. Seca terrível, de sol carrasco, tudo condenando e matando, aos poucos, no ferozmente.
Lagoa? Virou saudade. E saudade, no Sertão, é poeira vermelha. Homens tristes cavaram buracos, cada vez mais fundos, água cada vez mais pouca, salobra, gosto de morte perto.
E os sapos, lá. Imóveis, no canto escuro, na fria pedra, só assuntando.
Seca cansou de matar e se foi, tardia e silenciosa. Deus teve pena? Nem, não!
Veio chuva, muita, demais de assombros, enchente. Água levou boi, levou casa, levou gente, pro nunca mais, adeus! E os sapos, lá, mergulhados, esperando a água baixar.
Água baixou e os sapos, verdes de limo, quietos, pensativinhos, no mesmo lugar.
É que sapo de jardim é feito de pedra e não tem vida. Mas também não morre! Só fica e espera.
Eu, por mim, queria era ser um deles, no silêncio deles, na calma deles, sem pulsar, sem viver, sem morrer e sem sofrer!
Mas... eu sou só um ser humano, gente, castigo de Deus! Louvado seja!
Infância
ou
As Lembranças do Nhãntes.
ou
As Lembranças do Nhãntes.
Este conto é inspirado no livro Grande Sertão: Veredas, do inesquecível, do imortal
João Guimarães Rosa.
João Guimarães Rosa.
Calado, pensativo, ensimesmado, lá com ele sempre, o menino. Era filho do senhor da Fazenda Nova, nos Moirões. Não tinha amigos. Não mesmo que fosse ruim, era só calado. Só sozinho, e gostava assim.
Gostava mesmo era de andar estreitos carreiros, por dentro da matinha. Tardava horas, só assuntando. canto de pássaro, sabia todos, imitava todos, de vir na mão. Matava o que? Olhava, estudava, catava piolho nas cabecinhas trêmulas e soltava, num gesto largo de quem devolve tesouro.
Perigos, na mata, a nenhum não temia. Inexistiam. Pisava cobras, de mansinho, e elas nem, não.
Caititu brabo, de por homem velho no pau era cavalo seu. Montava, redeava com os joelhos nas ancas, juntos viajavam, rindo, duas crianças, ele e o bicho-fera. Onça pintada, quantas, viram lambendo sua mão, nas amizades!
E as flores, como gostava! Falava com elas, sempre, chamando é de comadre.
- Comadre dália tá uma formosura, hoje! Benzô Deus!
- Tristinha causo de que, comadre margarida? Olha o sol!
Mas o que mais lhe encantava era o rio. Todo dia, chuva ou sol, sentava nas barrancas e ficava tempos, sonhando saudades futuras, do que haveria de vir, nas demoras. O rio trazia, o rio levava, indovindo, o rio era.
Sonhava o rio, sua porta, sua estrada, seu destino... Um dia!...
Um dia, sumiu. Não mais que se ouviu falar dele, o menino esquisito, calado e sozinho, dos Moirões.
Só depois, muito depois do fim da guerra, é que vieram dar a notícia: diz que tinha morrido em combate, fogo fechado, em mão-de-faca com um tal Sêo Hermógenes, preposto do Demo, no Paredão.
Diz que morreram os dois: o Cão e o Anjo.
- Adeus, até nuncamais, Diadorim!
Antão, é isso. Três textos que eu escrevi com muito carinho, e trouxe, pra vocês poder apreciar. Muito obrigado a todos, pela visita ao Compadre Lemos Pontocom, e fica também o nosso convite de todo dia: Amanhã, cês vorta. Vorta mês, porque amanhã... tem mais.