O Músico

Mauro estava angustiado aquele dia. Como todo paulistano pelo menos um dia na vida faz, ele se dirigiu à Praça da Sé com uma mochilinha. Dentro de sua mochila havia seus apetrechos musicais, pois ele era melófico. Uma gaita, algumas folhas com algumas cifras, folhas para escrever poemas, suas canções, caneta, lápis e borracha. Às vezes a inspiração batia e o coração falava mais alto e não podia deixá-la passar por nada deste mundo.

- Uma inspiração que se vai é um pedaço de você que morre. Costumava dizer.

Era outono. A manhã de outono paulista é fria. Geralmente as pessoas estão bem agasalhadas. Preferem a prevenção que o hospital público lotado, com atendimento péssimo e pessoas estressadas.

- O que eu estou fazendo aqui?

Mauro acabava de ver um mendigo pegando comida estragada no lixo de um camelô que vendia cachorro quente. Com certeza a sua sensibilidade falaria mais alto já que estava sensível.

Sentou-se em um banco da praça. Os transeuntes seguiam para direções variadas. Homens de ternos e bem vestidos; homens malacafentos... Mulheres elegantes de saltos altos que iam trabalhar em escritórios e mulheres, essas mais novas, vestidas normalmente. Talvez achasse que elas fossem simples garçonetes de padarias ou lanchonetes. Quando via alguma pessoa com uma pasta de papel ou plástico na mão pensava: está procurando serviço.

“Por que São Paulo é tão lotado de nordestino?” Era um pensamento corriqueiro que muitos paulistanos se perguntam mesmo sabendo da resposta.

O boné tampava um pouco de seus olhos tristes e chegava perto da ponta de seu nariz adunco. O jaco o fazia ficar mais obeso. De todo a sua roupa não era nova. Seu tênis estava gasto e sua calça jeans estava surrada. No momento o desemprego o fizera mais infeliz. A falta de uma pessoa o deixava melancólico. E a falta de dinheiro o deixava preocupado. Coisas necessárias para muitas pessoas serem felizes.

- Tantas moças lindas passando aqui. Tantas pessoas sorridentes... E são tantas pessoas que passam e mesmo assim eu me sinto solitário.

Quantas pessoas só ali na Praça da Sé estariam pensando como ele? Mauro não sabia responder.

De todo não se achava feio, mas sabia que não era dotado de beleza. Sabia que uma boa conversa valia muito mais do que um sorriso falso. Porque o sorriso falso era tão momentâneo quanto à brisa que soprou em seu rosto alguns instantes atrás.

Fadiga. O peito doía. Não era de infarto. Era uma dor vinda de dentro da alma. Não tinha amigos. Seria bom ter algum naquele instante. Uma conversa agradável o faria esquecer por instantes sua dor.

Há pessoas que simplesmente não conseguem fazer amizades tão facilmente como outras. Geralmente homens calados são isolados e os homens que sabem dançar e são extrovertidos conseguem mais garotas nas baladas paulistanas. Com ele parecia ser muito difícil ser uma dessas pessoas extrovertidas. A timidez era assaz e fazia parte de seu caráter. Já era sua maior característica.

Ali naquele banco Mauro era platéia, um vulto escondido entre tanta gente no show do dia-a-dia. E ninguém saberia se ele estava ou não com fome. A imagem do mendigo surgiu novamente em sua mente... Como um foco de luz radiante apareceu de repente e o tirou daquele flagelo? Coisa de doido! Era uma dupla de cantadores de embolada que fazia a roda. O tchique-tchique do pandeiro e vozes rasgadas, esganiçadas despertaram sua atenção e o mendigo desvaneceu como a brisa friorenta ia indo embora com a chegada do sol. Foi como se estivesse acordando para a realidade já que permanecera de cerviz abaixada por um bom tempo, enquanto olhava de soslaio para os transeuntes de vez em quando.

As pessoas que estavam na roda sorriam à beça. Os cantadores estavam divertindo a todos. Muitos jovens que estavam na roda eram desempregados, dava para ver e perceber por causa das pastinhas que carregavam. Os velhos sorriam e as mulheres também. Será que a felicidade estava ali? Qual o motivo? Havia tanta desgraça em tão pouco espaço de chão.

Crow! Crow! Crow! Seu estômago roncou. Foi quando percebeu que estava com fome. Dentro da mochila, num bolso escondido, havia um pacote de bolacha. Abriu e começou a comer. Os pombos começaram a rodeá-los. Sentiu pena. Mordia o biscoito, esfarelava na mão e jogava o resto para os bichos alados, que pareciam urubus na carniça do deserto.

Mauro se lembrou de um poema de Cruz e Sousa que dizia “tristeza não sei de onde”. Que dor era aquela? Seria por causa do mendigo? Seria pela falta de amor e de amigos? Será que o dinheiro traria felicidade naquele átimo? Era de se pensar.

Não resistindo a dor pegou a gaita. Aquele instrumento era o seu xodó. Seu avo Francisco que dera para ele no aniversário de oito anos. Seu avo que ensinara os macetes da gaita:

- Isso é instrumento para toda a vida. Com ela Maurinho você pode desabafar sem que ninguém te perguntará o porquê disso ou daquilo; porque a gaita é um instrumento que chora. Quando você quiser chorar, toque-a. Quando você quiser expressar seu sentimento para alguém, toque-a. Um dia você verá um mar de lágrimas de contentamento.

Lembrar de seu avo era um fardo pesado, pois fora Francisco avo e pai, já que o seu próprio pai não fizera o papel devido. Ao falecer, Francisco deixara um buraco no coração de Mauro. Lembrar daquelas palavras parecia ser mais melancólico do que não ter pai.

- Aquele velho era maluco!

O jovem tristonho se viu cercado de pombos assim como os cantadores de embolada e o pregador que falava da Palavra de Deus para as ovelhas que estavam dispersas na Praça.

Quando o sino de meio dia tocou a inspiração mandava porque mandava que ele tocasse de qualquer jeito. O pacote de biscoito era o último. A fome ia apartar mais cedo ou mais tarde.

Ele fechou os olhos e tocou. Fechando os dava a impressão que não era tímido, pois não via ninguém. O som rouco e melancólico da gaita invadia os tímpanos das pessoas que passavam. Os pombos tornavam-se seus maiores fãs. As lágrimas caíam de seus olhos naquele momento pungente e molhava sua calça jeans surrada. Ele viajava na melodia como nunca havia feito. Era uma canção muito triste e melodiosa, uma canção inventada da inspiração, surgida do nada no gatilho do dom; uma canção que nunca ouvira antes. Sua alma chorava, pondo para fora toda tristeza em forma de acordes.

Os olhos de Mauro continuavam fechados. Era um blue o que tocava? Ninguém saberia dizer, porque era uma mistura. Todo brasileiro gosta de uma mistura: mistura Série A com limão, sendo que a cachaça é para ser tomada pura. E naquela vertigem, Mauro entrava mais e mais na canção e não via o que estava acontecendo ao redor.

Quando terminou a melodia, abriu os olhos. Tomou um susto. Ele estava cercado de pessoas. Elas o aplaudiam com satisfação. Reparou que o mendigo chorava, enquanto recebia uma cochinha de alguém e agradecia. Será que a música tinha aquele poder místico no coração das pessoas? Moedas de vinte e cinco centavos, cinquenta centavos e um real, jogadas em seus pés, algumas notas de cinco e dez. Uma moça limpava as lágrimas. No alto de uma palmeira o sabiá chorava. Um senhor comentava com outra pessoa:

- Esse rapaz tem futuro.

Outra pessoa emocionada começou a gritar:

- Mai um! Mais um! Mais um!

De repente as pessoas pediam unânimes?

- Mais um! Mais um! Mais um!

Mauro desabou no choro mais ainda.

- Vocês que são meus fãs e ouvintes que são meus amigos. De hoje em diante tocarei não só para mim, mas para todos vocês.

Aplausos.

Todos os dias Mauro pega sua gaita e vai cantar pelo centro da capital paulistana como todo bom artista de rua.