Hipocrisia.

Ainda ontem conversava sobre hábitos.

Em suma, destaquei o de as pessoas não viverem mais os momentos, para retratá-los.

Lembrei-me de uma viagem para Minas Gerais, quando, enquanto eu tomava banho na cachoeira, a maioria das pessoas somente a fotografava ou a filmava. E também de quando assisti a queima de fogos na festa julina do meu colégio... Muitos a assistiram por detrás da lente - quanta superficialidade!

No entanto hoje, repousando a cabeça na almofada e massageando os pés do meu pai, pensei em pensar se eu, em outras circunstâncias, também não troco a vivência pelo vestígio.

Se deixei, algumas vezes, de optar pelo tangível para optar por algo longe... muito longe de se tatear. Isso porque simplesmente não quis fronteiras para o pensamento, mas quis para o corpo, a acomodação.

No mais, os ícones sempre foram condenados por mim. Meu espírito simbolista não permite que eu vá direto ao ponto; que eu fale sem devaneios; que não abdique de toda forma objetiva de ser.

Crio-me, não como quem cria: Mas como quem autoriza a naturalidade da própria criação. Não como quem rega a flor para que ela cresça, mas como quem tem o poder de autorizar que chova.

Assim, muitas vezes, me couberam as coisas: Dignas de imaginação. Indignas de lembranças e atos.

A vida não tem meus olhos diretamente nela. Sempre houve, e ainda há, um intermédio, a lente, uma ponte de refúgio.

Gosto verdadeiramente da covardia.