Para Deza Nistuantes

Uma música imóvel,como?

Você entre verdes e flores,ninguém se move.

Você respira agora?

Há um impulso...só os olhos se atrevem.

Tudo isso é novo ou,você já esteve nisso antes?

Ninguém te avisou quando você nasceu,por que o fariam se estiver morto.E se estiver?

Você é frebre?Seus olhos ardem ou fazem arder?No que está pensando?

Você existe nisto?No que você existe?, um morTo fingindo de vivo

Você escolhe exclamação no fim de cada coisa!Depois põe ponto final,afinal a surpresa acabou,descobriu que já tinha visto isto antes.

Uma música parada.

Há flautistas em d'água,estoure sua bolha para ouvir.

Você não se cansa,por que ama a novidade.

Não,você não se cansa,por que sempre aperta "seguir" de forma automática.

As vezes se cansa tanto que já não dorme.

Um dicionário particular,linguagem de seus olhos,você tem medo de oferecê-lo.

Vez ou outra aparece alguém correndo,com agulhas na mão.Você teme que te ceguem.

Pessoas aparecem correndo com opiniões nas mãos,você teme perder seus balões.

Uma canção surda melancólica,alguém evolui,levanta melancolia nas sobrancelhas,olhos te fixando.

Os músicos te fixando,não podem te gritar.Não se assuste,ela é soprano.

Faces novatas e anciãs.

Há uma música surda.Há um temor de perda do conquistado,você gritou tanto,não é mesmo?

Há uma música surda,seus ouvidos temem pela realidade entre aspas.