Injúrias

Já é noite meio envergonhada aparece, iluminando minha verdadeira face e viola meus pecados mais íntimos.

O vento sussurra a poesia morta, do poeta morto, aquilo que me tornei...vazio, frio sem sentimentos. A pedra mais rara coberta pela terra, ainda soterrada mais impõe um valor... incrédulo, mórbido. Nem de perto, chegaria até mim para o bem, mais cultiva as tuas rosas com a terra do meu túmulo. Não revelaria a eles o segredo das tuas belas rosas, mais se glorifica pelo resultado, infame!

De leste a oeste, caminha na tua sombra e carrega as minhas cinzas, mais rega o teu pé com as minhas lágrimas.