H E R A N Ç A

já não ecoa a minha voz subtil.

não vejo a cor e as formas como via.

o peito arde-me em febre doentia,

que a vida me dá densas mágoas-mil.

embora o céu longínquo, ainda anil,

anuncie o raiar do novo dia,

a esperança é leve, vaga, fria,

neste mÊs cinzento de Janeiro