Amigo, a felicidade é apenas mais uma mentira.

Sabe, amigo, às vezes penso que a felicidade de verdade não existe, ela é apenas uma mentira que inventaram para nos consolar, pois como ser feliz num mundo tão injusto, tão medonho, tão desigual? Não, caro, amigo, não acho que todos podem ser feliz nesse mundo.

Existe pessoas que assim como eu, receberam o carimbo da dor na alma, e essas pessoas deficitivamente não conseguem ser feliz.

Pois, que quanto mais eu descubro do mundo, mais infeliz eu fico.

É, amigo, a vida é pura morte, é dor pulsando, é sangue jorrando, é alma chorando, é carne se despedaçando.

Eu sou a ferida em carne viva, sou a lágrima que jorra sangue e pus.

Eu sou medo, tristeza, dor e luta incessante.

Eu caminho feito cego tentando achar um caminho, mas só encontro o fim: o fim e a morte.

Eu só vejo a morte de todo sonho que sonhei.

Eu sinto o sabor amargo de minhas lágrimas e a felicidade, amigo?

A felicidade é conto que inventaram apenas para nos consolar e nos conformar com as injustiças desse mundo sujo e desigual.