À SAMPA DE OUTRORA , DE HOJE...E DE SEMPRE...

Vinte e quatro de janeiro de dois mil e nove, e às vésperas de seu aniversário, aqui escrevo de você para você, minha São Paulo querida.

Não vou lhe mentir, a lhe dizer que não tenho mágoas.

A bem da verdade, às vezes não sei bem discernir a mágoa da saudade... e do amor, e um misto indecifrável de sentimento invade o meu coração, por ora, e por todas as tantas horas que já estamos juntas.

Tenho lhe procurado pelas noites, assim como hoje lhe busquei pelo parque, na bela manhã ensolarada que despontou no horizonte, como a prenunciar o presente do seu dia de festa, de mais um ano que você completará à luz da razão do que chamam progresso.

Razão que por vezes me parece irracional, porque a tenho visto desvairadamente crescer sem no entanto prestar atenção em mim.

Às vezes encontro resquícios de você.

Lembro-me que, e não faz muito tempo, você sabia garoar como ninguém.

Nem a London Fog de sempre conseguiria derramar a sua poesia de antes...

Seu ar bucólico do nosso tempo de criança, muitas vezes me despertou versos , embora naquela época eu ainda não soubesse que versos também envelhecem...

Onde foi parar aquela sua garôa?

E os passeios que fizemos juntas pela sua história, quando apenas você começava a esboçar seus primeiros passos pelo páteo...

E os sinos que tocavam nas igrejinhas da Sé e da Patriarca a nos chamar para as missas das seis? Quantas escadarias subimos juntas...

Por que eles ainda e tão apenas tocam dentro de mim?

Cadê o seu silêncio, aonde pelas manhãs eu escutava os pássaros que lhe visitavam, a povoar o largo de São Francisco, e que delicadamente lhe pousavam, a procurar as mãos sempre estendidas do nobre Santo...

E por onde foram os trilhos que nos deixavam no teatro Municipal, aonde a vida era a própria arte a encenar os tempos que se perderiam...

Por que você me abandonou?

Hoje, mal consigo lhe enxergar entre a vida apressada, e aqui, entre o trepidar dos trilhos e a paisagem de concreto que corre pelas janelas do Metrô, eu lhe escrevo linhas trêmulas e aflitas, pois já ouço a vida me anunciar a próxima e breve parada.

Que nunca pára (para) o suficiente no tempo, para o sabor do "espresso" quentinho de antes.

Subirei as escadas correndo, e lá no alto, sei que você me aguarda, envolta numa cortina de cinza, e em meio às buzinas estridentes me cantará sua poesia concreta (aquela do Caetano!), encardida e desprovida de verde, mas que ainda nos soa esperança...

A mesma poesia de sempre que sempre ecoará sob nós.

Às onze e trinta da manhã, momento em que o relógio de dentro de mim se nega a girar, de você eu me despeço, com saudade.

Feliz aniversário, minha São Paulo querida.