eis que a terra que abraças

como fosses tua,

te enches de graça,

como teus olhos, diante da lua.

nessa tão imaculada boa vista,

onde chove sol todos os dias,

paira no ar o aroma do alquimista,

chora um coração que outrora ardia.

ah! porque te vais poeta?

se tens aqui a tua musa predileta.

o poeta, ainda macambúzio, tristonho,

entre o infindo pesadelo e o desejado sonho

como se alcançasse o cadafalso em seu último degrau

onde, se ali, pudesse escrever as suas últimas linhas

responde: mesmo essa terra não sendo a minha,

é deveras, um amor sublime, verdadeiro, abissal.