Caminho com o pensamento imóvel.

O corpo dança.

A praça do Rosário, o jardim.

O cheiro da igreja em cada canto,

Em cada rosto.

O tédio da semana implorava uma sexta-feira.

Na orgia do sábado cantavam, loucos,

Os homens: esperavam uma mulher,

Que nunca chegaria.

Os vinhos tragados, derramados.

A estética provinciana.

Os olhares admirados,

Fascinados com o trivial.

A cidade permanece em transe,

E, assim, permanece bela.

Eu, cansado, sou outro.

Meu sonho, soberbo, ainda é ela.

(Dedicada a Mariana: a cidade e o sonho)