Sinto a voz pairada no vento

Perante os altos labores colhidos,

Diante deste ávido movimento

Ouço o tilintar do mundo sofrido.

Mitos aspiram ao néctar d'alma

Refazendo todo este sofrer,

Subestimando aquilo que falta

No seu ilustre caminho do viver.

Sabes mais que o desejo é outro

Corrido que se faz tão pouco,

Alimentando esse espírito regado

Num tempo altamente determinado.

Áspides defronte essa semente

Que calcula o valor dessa gente,

Aos sonhados temores falados

Conspira esse labor desgostado.

Instrumento ativo na desolação

Sombras que desapegam o coração,

Nesse arredio em total desordem

Seus altos segredos se consomem.