SUICÍDIO

"as pessoas se comunicam na

tristeza quando não há mais

outra coisa que

lhes seja comum." (Durkheim, E.)

Eu lhe prometi morrer no final de semana

o sol pedia

e quase consigo

embalado pelo rumrum do ventilador

junto a tanto comprimido

no dia do poeta.

Quase consigo

junto à garrafa de vinho.

E você há de compreender

o meu estar sentado sobre o relógio

envergando meu olhar de esferas

lustrosas e cibalho

atrás da maldita iridocinesia

observando as gaivotas.

Há de compreender

o meu olhar mal passado

e certo desleixo sobre as pedras

ou andando torto pela manhã

a ler o J.B.

Como não entender?

Não penetrar nas redomas caricaturais

da idade da palavra lascada.

Ah, precioso desamor,

o suburburinho dos que invadiam

o Aterro nos meus ombros vermelhos,

a água já pelos joelhos

já chegando ao nariz e...

Cibalho!

Alimentado de óleo diesel

vendo o mar ciano

pensando em cianureto

rodopiei três vezes

ao som do imenso gravador do negro

pisei em mãos

o meu peito vermelho.

Caminhando para casa

pensei em sua cara

ao me ver tão vivo, pesado

vermelho de sol

com cheiro de incenso

Cristal (85% vol.

vaporisateur)

45 cigarros fumados

na segunda-feira

como nos velhos bons tempos.

Já me torno nostálgico

desdecendo do relógio

empunhando meu chateau

com uma dorzinha no peito

sob o ventilador: rumrum

45 frees

Eu lhe prometi morrer no final de semana

e quase consigo, no dia 20,

nesse outubro tenso

lendo Ana C,. 31

dia do poeta

eu cá, nos meus 26:

a mão que oferto, a direita,

é simples gazua.