As árvores são belas com seus troncos dourados.

A humanidade é uma revolta conformada de escravos.

Tudo é querer mexer-se, fazer coisas, deixar rastro.

Arma secreta em cada coração:

a tortura de tudo o que perderam

pesados de infortúnio e solidão.

Era o passado, o seu passado — os que não eram

Sonâmbulos de ver e ter, mas lutavam!

Quantos iam, febris, a morrer

Inimigos não tinham a não ser

aquela nostalgia sangrando em viver

De conquistar o bem que lhe é negado

Dai sobre o mundo o homem atirado

Dá o Sol as searas na estação

erguei pétalas ao invés das balas que dão

Dai esperança aos homens e compaixão

Filhos de outros filhos, dos meus filhos a razão

Dai-nos consciência renovada e motivação

Dai-nos paz e o amor por condição.