Tudo quanto espero agora é um grito.

O rasgo pungente de um choro

desadormecido na hora errada.

Calma, mãezinha, já vai passar.

Chora, criança, que o sono já vem.

Tudo que chove agora é incerto, é frio e vento.

Tudo que tento não me satisfaz agora.

Sendo redondo o mundo, todos os caminhos

levam ao mesmo caminho.

Tudo que é inverno agora

é o mais interno de mim.

Que bem me faria agora a indiferença,

a suave limpidez da voz de uma criança

atravessando o primeiro movimento

de uma sonata ao luar.