Nós, de olhos fundos e de macilenta sorte,

mal servidos de ilusões e de falsidade,

ausentes de futuro o mesmo de amizade,

de angústia contagiosa presente até a morte.

Incautos por hábito e por necessidade,

mais voltados à rebeldia do que à brandura,

devotos do silêncio e da fantasia escura,

carentes de vis crenças, de felicidade.

Fanáticos por ilusória realidade.

Dignos de descrença e de maléfica fama.

Inimigos da hipócrita afinidade.

Eis o que somos nós, quando doentes na cama,

um só de nascença, vários de sociedade,

e nem a menor parte de um, quando não se ama.