Vejo nítida a luz acesa,

sem ver quem a acendeu.

A casa por esta luz colorida,

tem a cor de quem morreu.

De fora não se vê a vida,

de quem há muito a perdeu.

Deixando-a escondida

dentro de onde se escondeu.

Do túmulo a morte amiga,

ninguém vê, porque não morreu.

O tempo é uma coisa esquecida,

do esquecimento que sou eu.