Há círios de alcatrão

no compacto da urbe.

Esbugalhados

olhos

de cimento

vidrados

opacos

congelam terror.

Há bichos

bípedes

nas tocas

nas celas

nos caixotes

que empacotam

homens-bichos.

E há máquinas,

orquestras de máquinas

a produzir ruídos

grossos

com dedos longos

unhas agudas

riscando ardósias

ecos uivantes

sons irritantes

de enlouquecer...

Na cidade

onde as pessoas

já não são pessoas

e apetece morrer.