Há pedras no caminho.

O poeta olha pra elas com carinho.

Há nas rosas espinhos.

O poeta as ignora... se as machucam, ele não chora.

O poeta bebe o néctar da brisa.

Sente a melodia das ondas do mar.

Respira no meio da multidão o mais puro e limpo ar.

Ele tem a veia sensível, afetuosa.

Lapida o nada.

No gris da vida ele vê um mar de rosas.