Eu não vou me fazer de rogado,

Nem tenho costume para isso.

Mas a verdade é que, toda vez, você mexe comigo.

Você é um desses furacões com nome de mulher,

Que arrasa a vida de muitos americanos.

Longe de você, me sinto um infanto-juvenil

Senhor da falta, senhor da espera.

É como acender a luz e estar no palco nu, deslocado,

Ou gritando, pedindo silêncio aos comerciantes de uma feira.

Me sinto um time na final, sendo o segundo colocado;

É como estar morto em vida, tendo uma vida inteira.

Mas, quando você chega perto,

De repente, vira a chave; tudo me surpreende.

As coisas mais sutis e belas da vida

Enxergo em tudo doces saídas.

Isso que você causa em mim

Nenhum psicanalista pode explicar.

A ciência, em sua iludida soberania,

Não sabe a experiência do amor com felicidade e poesia.