As borboletas são farfalhas

Singram ao vento contrário

São como um sonho louco

Não se prendem em malhas

Mas chegando, pouco a pouco

Repousam nos seus ombros

Como que em um orquidário

Milhares sobrevoam os rios

E vasculham as margens frias

Em nós bem ao contrário

Os sonhos e as borboletas

São picos de calafrios

São cores de mil paletas

Fagulhas de nostalgias

Em sua breve existência

Colori o mundo ao redor

E repõe a futura ausência

Por outra de igual esplendor

E já não há qualquer diferença

Borboletas são a sua presença

Em um mundo de pleno amor!