Sem a ideia de imperioso, esses cristais

Se contorcem na cena, assim se constroem

Quimeras, esses fractais, de feições grosseiras

E ruídos penetrantes tão abismais

Imitam, com mais cores, como vitrais

A graça dos mascotes, com linhas astrais

Discretos no silêncio de quando inspira-se a tinta

E não se movem quando veem que Louis Wain os pinta.

Seus olhos profundos se fixaram distante da cena

E em um brilho diamantado de lacrimosa engrena,

Nortearão traços de feições sem jamais iguais

Se quebrarão dentro dos traços mental-transcendentais

Sem a ideia de jubiloso, esses desiguais

Se divertiam nas cenas - há tão pouco ancestrais

Remetem à vida retinta que a quem pincela vêm

Expressos na graça da obra de Louis Wain.