Há um grande peso sobre os homens

E o carregam para alimentar uma antiga fome

Fome de glória, fome de vitoria, fome de história

Enquanto se alimentam, sempre com descontentamento

A fome cresce, e não perece

Estes homens algum dia perecem

Com a fome a qual aquiescem

Muitos até bem alimentados

E esses ainda mais esfomeados

Nestas suas casas pintadas de ouro

Sobre o chão há couro

De homens, de feras

Suas colunas são feitas com trevas

Sua massa é feita da desgraça

Da mão que há preparou

Seu telhado é feito dos brados

Dos os homens anteriormente alimentados

Sustentado por vigas de intrigas

Há um jardim de espinhos sem rosas

Nela habitas

Nela habitas, quer saibas ou não

Dançam sobre os túmulos dos profetas

Mortos por seus pais

Jurando que não o fariam, jamais

Como seus pais jurariam

Que não dançariam

Sobre os túmulos dos profetas

Os profetas não se vigam

Mas os profetas não fogem

Os profetas morrem

Mas os profetas permanecem

Na memória, na história

E finalmente na glória

Já os dançarinos não duram mais que seus hinos