Depois que descobri nossa receita,

Enjoei do sabor daquela

Mesmice pós-moderna.

O exagerado fast-food dos sentidos,

Frito com prazeres enlatados,

Azedou para mim — enfim.

A massa que eu e você fazemos é tradicional:

Sem falsos corantes, nem segredos

Que misturam mistérios a mentiras.

No recheio, nossos gostos se encontram

Em generosa dose de humor apimentado

E um toque de subúrbio carioca. Melhor: dois!

Cozinhamos assim, sem muita pressa,

O mais divino de todos os alimentos

Delícia quase inexistente, hoje.

Não encontrei escrito — porém, sinto:

Entre nós, também há uma pitada

De certo ingrediente desconhecido.

Mas, agora, nem preciso saber o que é.

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